86

Ни у кого нет белых крыльев здесь –

Исписаны чернилами и краской,

Ведь хода нет на истинную твердь

Тому, кто не творил, не видел в сказках

Зерна мечты, и не дарил тепла,

И сердце раскрывать не смел, и даже

Не трогал пальцем потного стекла,

Рисуя имя...  Правды не расскажут,

Но лишь творец достоин наравне

С творцами воспарить над бренным светом.

Поэтому здесь белых крыльев нет –

Ни у кого. И пусть они нелепы,

Покрыты часто детскою мазней

Иль сложены из выпечки и ниток,

Они приподнимают над землей

И тех, кто вовсе не был знаменитым.

Лишь только те, кто жег свои холсты,

Стирал слова, способные к полету,

Чужое рушил – будут долго стыть

В холодном пепле и уныньи блеклом.

Им крыльев не положено совсем,

И души их, как коконы, скрывают

То, кем они не стали – или чем

Однажды были. Каяться едва ли

Им хватит сил, – признать неправоту,

Вернуть себя, способных быть собою.

Но в ком не до конца огонь потух,

Однажды свои коконы раскроют.

И крылья, не стесняясь, развернут –

С ожогами, прорехами, но все же

Способные подняться в вышину.

Творец – в любом. В тебе он дремлет тоже.