Раз

Просматривал блог и внезапно обнаружил прошедший День Поэзии. Это как... случайно обнаружить, что за подкладку завалилась тысяча эсэнговских, такая радость, что прям зло берет, что тогда потерялись, а ведь занимать пришлось, ага. То есть, вчера и очень большие, а сегодня, маленькие.

- Ну, вот, и до него сердешного добрались, - подумал я с упоением и большим утробным удовлетворением. - Как День Любителей Пива, только слова поменять. И ничем не хуже, вообще-то, а для меня, так даже получше многих других, к примеру, день пятница или день подельник явно до дня поэзии не дотягивают.

Праздников людям не хватает, что ли? Или хватает, но много не мало и лучше больше, чем ничего. В сущности, как сказал один хороший поэт:

любить иных тяжелый крест...

другой добавил:

я вас люблю, хоть я бешусь,

хоть это труд и стыд напрасный...

третий промолчал. 

Зря он так, но специализация чуть подкачала, гражданская лирика очень такая себе лирика и очень во многом гражданская до не могу. Но не будем о свободе и поэте. Будем по чуть-чуть и вообще.

Пока горит раскрашенный листок,

И голый дуб сухой листвой играет,

И почки разрывает уголек,

И мотылек куда-то мотыляет, 

Над сочной, изумрудною травой,

Под небом, то пронзительным, то синим,

Играет солнце, как последний золотой,

В двуглавом нимбе розочек и дыни.

А ветер – всё: ни звука, ни движенья,

Но тень от птицы встала на крыло,

И как с куста – взлетают отраженья

И отражают небо и стекло.

***

Сегодня с чего-то под руку (точнее, на глаза) попался. Удивился. Ничего себе. Мог бы лучше, наваял бы лучше.

Жизни хватило на все, а меня не хватило.

Дождь как собака: то лает, то капли трясет.

Где его раньше, вчера и сегодня, носило?

Кто потерял? И теперь никогда не найдет.

Небо дымит, как последняя серная яма,

Ветер уносит случайные всплески и дым,

Мир полосит,  моросит, набегает упрямо,

Просит: побольше воды и каких-нибудь рыб.

Век пролетел и остался синяк на полвека.

Жизнь пронеслась, и не скажешь, что сердце болит.

Небо горит, и сгорает внутри человека

Страшная сказка, в которой любовь победит.

Сам собой дописался и, тоже, сегодня. Ваял и никак не мог изюавиться от ощущения, что где-то я такое уже видал. Прям, до трясучки. Махнул рукой и пошел заниматься своими делами. Где-то через полчасика торкнуло, нашел. Это здесь:

https://author.today/reader/79892/625602

И вот тут есть повод задуматься. Насколько, оказывается, ритм настраивает стих, формирует содержание стиха, да и, вообще, обуславливает, что ли. И нет, содержание в стихотворении, это не про смыслы, это про эмоционально-чувственное, про некую магическую волну, которую легко почувствовать и невозможно описать смыслами. Нет, скорее, не невозможно, а сродни мартышкиному труду, ведь образ моментален, а пространство образов мимолетно, как виденье, как гений чистой красоты, ну и, просто мимолетно, как все в нашей жизни. Раз и нету.