Где ключи, не подскажешь? Субботний ФМ (и немного трёпа)

В прошлые выходные расстраивался, что не дотянул до выставленных себе минимальных 30к, а на этой, похоже, не пробью даже 20. Не передать, как я "люблю" писать третью четверть книги. В работе момент, который мало того, что намекнёт на разгадку одной из тайн первого тома Антре, так ещё и проложит своеобразный мостик к Песне. Учитывая, что у меня кажется нет ни одного комментатора, читавших и одну и другую книгу, мучаюсь я исключительно ради себя. Ну ничего. Дальше финишная прямая на 4-5 глав и, подозреваю, сплошной экшн. Надеюсь, никто не уйдёт живым обиженным.

Зато вчера посетил нонфикшн-весну. Проникся атмосферой всеобщей любви к книгам, которая там прям витает в воздухе. "Огонь сильнее мрака", к сожалению, не привезли, но с пустыми руками я всё равно не ушёл, и в коллекцию был куплен "Чёрный ксеноархеолог". Жаль, что не смогу подписать его на завтрашней автограф сессии автора.

Странным образом выставка подарила мне немного веры, что на моём писательском пути всё может быть будет хорошо - порой нужно напоминать себе, что люди из издательств, это не обязательно какие-то алчные и бесчувственные демоны, а порой обычные, влюблённые в хорошие книги люди. Поэтому сегодня спокойно пишем. И участвуем в традиционном субботнем флэшмобе Марики Вайд с отрывком из главы, которую выложил на этой неделе.

— Эй? Где ключи, не подскажешь? — Олси, уперев руки в бока, нависал над стражницей.

Она заворочалась, морщась и тяжело дыша. Наконец смогла повернуться к нему и одарила презрительной ухмылкой:

— Подскажу, — поднесла не сломанную Персивалем руку ко рту и показала неприличный жест. — Сразу, как ты изловчишься и отсосёшь сам у себя!

Мэр понимающе закивал. А затем врезал женщине мыском сапога по рёбрам. Она шумно выдохнула и согнулась в позу эмбриона.

— Почему сегодня все мне грубят? — спросил он. — Я ведь тебе даже ничего плохого не делал! Кинжал, и тот кинул в твою подружку. А ты — посмотри — целёхонька. А если сейчас же отдашь ключи и будешь вести себя прилично, сможешь стать нашей живой заложницей. А потом уйдёшь восвояси, если твои же ребята тебя не грохнут. Ну как? Честное предложение? Или приказать моему полковнику тебя прикончить?

Она вновь поморщилась. Коротко кивнула на своё правое бедро, рядом с которым безвольно лежала её сломанная рука. Из-под грязного мундира что-то немного поблёскивало. 

— Так-то лучше, — довольно хмыкнул Олси. Сел на корточки и наклонился, чтобы взять ключи, и в этот же момент женщина напала. Оттолкнулась здоровой рукой от стены, изогнулась и вцепилась в мэра зубами.

Он истошно взвыл. Пытаясь оттолкнуть её одной рукой, другой нанёс ей неловкий удар в голову. Потом ещё один, кажется, зацепив щёку, размахнулся снова, и… Продолжая кричать, плюхнулся на задницу, а женщина сплюнула ему вдогонку кусок его же уха.

— Сука! — превратился его вопль в слова. — Мерзкая, тупая дрянь! Убей её, Болло! Вспори ей живот! Я хочу посмотреть, продолжит ли она веселиться, когда единственной здоровой рукой будет вынуждена придерживать свои кишки, чтобы они не вывалились наружу!

Персиваль нагнулся к женщине. Он мог бы убить её — получил соответствующий приказ и уже вернул себе кинжал Даунстренда. Но вместо этого просто ударил кулаком в лицо. Её зубы звонко клацнули, голова откинулась, глаза закатились. Она издала нечто наподобие стона, но сознание не потеряла. Крепкая, мускулистая — как и две её убитых напарницы.

Нагнулся, сдёрнул связку ключей с её пояса, протянул мэру. Сказал:

— Думаю, она ещё может пригодиться.

— Думаешь? — удивился мэр. Пожалуй, Персиваль и сам удивился не меньше.

— Если ты этого не сделаешь, — прорычал заключённый, убивший одну из стражниц. Сержант Пит Шавер. Вернее, бывший сержант, — тогда это сделаю я. Только за последние два месяца она прикончила трёх хороших ребят. Один из них, как и я, когда-то служил…

— Заткнись, — проскрежетал Олси. Оторвав ещё одну полоску от своего мундира, он пытался перевязать ухо, и ему наконец это удалось. — Дерьмово, но Болло прав. Живая, она ещё может спасти наши шкуры. Прикончишь её, когда выберемся.

Вдруг она рассмеялась. Заливистым, хриплым смехом, который тут же разлетелся по туннелям. Такой звук издают падальщики, летающие над ожесточённым боем. Предчувствуя смерти и скорую кормёжку.

— Выберетесь? — произнесла она сквозь смех. — Чушь! Мой отряд слегка задержался, так что мы пропустили последние новости, но остальные… О, уверена, о вас уже знает каждая крыса! В туннелях больше солдат, чем чистильщиков! Сперва они перегородили выходы! А теперь идут прямо к нам!

Слова, как и смех, улетели куда-то в пустоту. Персиваль видел, что чуть дальше освещённый проход ветвится, превращаясь в три туннеля. Казалось, что с каждой стороны раздавались шорохи, шаги, крики. Стоило признать, от этого места Персивалю было не по себе.

В очередной раз удивляюсь, что слова "стражница" не существует. Но ведь у меня фэнтези - мне всё можно