Рефлексия как смысл существования — в тапочках.

Читаю в интернете всевозможные рассуждения — про то, что всё делается неправильно. В торговле, в мире, в политике, в геополитике, в микрополитике, в ценах на чебуреки. Все знают, как надо, но почему-то никто не делает. Напоминает мне старую добрую русскую  рефлексирующую интеллигенцию, которую М. Горький очень точно описал в книге - Жизнь Клима Самгина.

Те же бесконечные разговоры о «духе народа», смысле бытия и исторической миссии цивилизации. Когда-то эти разговоры велись при свечах, в шелках, с налётом декадентской манерности. Потом — на кухнях хрущёвок, вполголоса, чтобы не подслушали стены, а теперь — с чипсами и на фоне инфографики.

Тогда это были экзальтированные, романтически настроенные плебсы, воспитанные на романтических книгах и вечно обиженные на реальность. Они принимали внутренняя метания за философскую глубину, путали сложность мышления с бессмысленным страданием и были уверены, что трагизм — это признак ума. Им казалось, что если долго рассуждать о судьбах мира с томным выражением лица, то реальность как-нибудь сама исправится.

А теперь — всё те же персонажи, только с аватарками, Wi-Fi и подпиской на потоковое нытьё. Их романтизм стал цифровым, истерика — комментарием, а страдания — сторис. Они больше не пишут письма, они оставляют репосты с фразой "как же так жить". Тот же внутренний вой, только без свечей.

Тут наткнулся на пост одного мыслителя, , что писатель обязательно должен думать о несовершенстве мира. Ну, во-первых, спасибо, Кэп. А во-вторых — мне кажется, что печалиться о несовершенстве мира — это вообще универсальное хобби. Особенно если потом можно вернуться к чашке кофе и продолжить жаловаться. С лёгкой тревогой в глазах, с благородной тоской в голосе и, конечно, не забывая иногда делать вид, что ты хочешь что-то поменять.

Это состояние давно освоили бабушки у подъездов — они трансформировались в блогеров, политологов и крикунов с никами типа "Савелий_правда47". Форумы стали вестибюлем народного страдания. Люди по-прежнему не могут повлиять ни на курс валют, ни на катастрофы, ни на моральную деградацию Запада. Зато могут возмутиться.

Мир был несовершенен всегда — раньше это вызывало экзистенциальный кризис, теперь — лайки. То, что раньше называли «боль времени», стало «виральным постом с охватами». Всё та же тоска, только теперь с превьюшкой.

Сейчас я даже не про тех, кто просто прокрастинирует в TikTok, лайкая котиков, трюки и как кто-то ест макароны в шесть утра. Они, по крайней мере, честны: их реальность проста, прозрачна и не претендует на глубину. Они просто живут в ленте. И ладно.

Я говорю о других. О тех, кто с пафосом обитает на форумах, в чатах, в колонках и подкастах. Кто, стоя в виртуальной трибуне, вещает о духе времени, крахе морали, закате цивилизации. Кто с видом эксперта по душе народной пишет «не могу молчать», а потом пишет ещё 40 абзацев. У них внутри кипит — снаружи клавиатура.

Это не просто комментарии — это вечный кастинг на роль совести эпохи. Только никто не берёт.

И вот в какой-то момент ловлю себя на том, что вся эта печаль по поводу несовершенства мира всё больше напоминает скетч из Наша Russia. 

— Золотой ты человек, Юрий Венедиктович. Всё о народе думаешь.

Иногда кажется, что мы — это цепочка копий одного и того же персонажа, разбросанных по эпохам. Сначала он рефлексировал в салоне у дворянки, потом в коммуналке на кухне, потом на форуме в нулевых, теперь — в телеграм-чате или в заметках на iPhone. Один и тот же тип — страдающий наблюдатель, у которого всё внутри кипит, но снаружи максимум — пост и чашка кофе. И вечное чувство, что «что-то не так».

Может, это и есть бессмертие? Не великая душа, не карма, не финальная сцена под орган — а вечное участие в бесконечном обсуждении, которое, по итогу, ни на что не влияет. Сознание не умирает, оно просто обновляется до новой версии чувака с ноутбуком и начинает спорить с другой версии себя в прошлом или будущем.

Реинкарнируешься — и снова сидишь, листаешь, злишься, делаешь умное лицо. Потом снова в перезагрузку. Между «всё пропало» и «надо что-то менять» — четыре столетия нытья. Великий цикл: Самгин, Венедиктович, я.

Вот написал пост и подумал — блин, да это же я.
Сижу, умничаю, страдаю о судьбах мира, будто кто-то просил. Один в цепочке этих тревожных наблюдателей, переселившихся из салонов в комментарии. 

Мир не спас, посуду не помыл, но рефлексию свою внёс.
Золотой я человек. Всё о народе думаю.