Утро старушки-веселушки

Всем привет! Я — Екатерина Книжная, и сегодня я расскажу вам одну историю из моей жизни в старости. Да-да, именно так — не философия, не психология, никаких глубоких выводов. Просто кусочек моего дня, яркий, как рассвет над горами. Так что наливайте свой любимый напиток — чай, кофе, а может, даже что-то покрепче (я не осуждаю!) — устраивайтесь поудобнее, и... погружаемся!

Вот так всегда! Просыпаюсь я затемно, когда даже самые отчаянные совы уже давно почивают, а первые петухи только-только начинают клевать носом. Но мне не спится — потому что я знаю: где-то там, за дальним лесом, уже подмигивает первая розовая полоска зари.

Вылезаю из-под лоскутного одеяла (сшила сама, между прочим, из старых платьев — модницы бы обзавидовались!), накидываю на плечи потёртый, но уютный плед в цветах и иду на кухню. Ах, эта кухня! Маленькая, с деревянными полками, где в баночках с надписями «Для бодрости», «Для сна» и «А это просто вкусно» хранятся мои травяные сокровища. Сегодня беру щепотку мяты, пару листиков смородины и... ой, а это что? Да это же та самая «веселушка» — душистая травка с фиолетовыми цветочками, которую я нашла у самого края оврага. Ну ладно, щепотку и её!

Чайник закипает с шумом, будто торопится на свидание с рассветом. Я наливаю воду в любимую чашку — ту самую, с трещинкой и надписью «Лучшей бабушке» (внуки подарили, а я так и не призналась, что трещина появилась, когда я ею... гм... колола орехи в прошлом году).

И вот он — священный момент. Я выхожу на веранду.

А там... О, друзья мои, там такое!

Воздух ещё холодноватый, прозрачный, будто стеклышко, и пахнет сырой землёй, хвоей и чем-то неуловимо сладким — то ли цветы распускаются, то ли сама весна вздыхает. Я устраиваюсь в своём скрипучем кресле-качалке (оно старше меня, но держится молодцом) и делаю первый глоток. Тепло разливается по телу, а в голове вспыхивают строчки:

«Утро пахнет росой и немножко грехами...»

Ой, нет, это не то. Вычёркиваю мысленно.

Над рекой клубится туман, будто старый маг варит зелье. А вот и первые лучи — золотые, наглые, лезут прямо в глаза! Я щурюсь, но улыбаюсь. Солнце — оно как старый друг: хоть и светит иногда слишком ярко, но без него скучно.

Птицы... Ах, эти птицы! Сначала солист-дрозд выводит свою чёткую трель, потом к нему присоединяется воробьиная банда — чирикают, перебивают друг друга, как базарные торговки. А вон, смотрите, в вышине уже кружит ястреб — важный, как мэр нашего городка.

И тут... происходит чудо.

Из кустов выскакивает заяц. Да не просто выскакивает — а садится прямо напротив меня, умывает лапкой мордочку и смотрит, будто говорит: «Ну что, старуха, опять травку свою волшебную пьешь?»

Я хохочу. Чай действительно хорош.

А потом беру блокнот. Он у меня толстый, в кожаном переплёте, с закладками из засушенных цветов. Перо скрипит по бумаге, оставляя следы, как тропинки в лесу. Пишу про зайца-нахальца, про солнце, которое сегодня особенно наглое, про туман над рекой...

И вдруг понимаю: мне 85, а я чувствую себя девчонкой, которая только-только открыла, что мир — это огромная, дивная сказка.

Эх, если бы молодые знали...

Старость — это не «ой, всё». Это когда ты наконец-то можешь плевать на условности, пить чай с непонятными травами, разговаривать с зайцами и писать такие истории, от которых потом внуки будут покатываться со смеху.

Так что, дорогие мои, если доживёте до моих лет — собирайте травы, верьте в чудеса и не забывайте, что самое вкусное в жизни — это...

Ой, чайник опять кипит. Пойду ещё чайку заварю.

Ваша Екатерина Книжная — старушка, но не скучная!

P.S. Если заяц придёт завтра снова — обязательно спрошу, не хочет ли он добавить в чай медку. Вдруг заговорит?