И кто ты после этого? Автор? Знаю я таких авторов!

Автор: Anita Oni

Самоприсоединилась к дискуссии на тему, может ли ИИ считаться автором.

Честно говоря, йух его знает. Меня даже ответ не интересует, равно как извечная дискуссия на тему «у машины нет чувств, одни алгоритмы, следовательно…» — ну, сами знаете, что «следовательно».

Когда я общаюсь с ИИ, меня как раз подкупает это отсутствие чувств и как следствие необходимости заботы о том, чтобы не ранить их ненароком. Можно сосредоточиться на своём махровеньком эгоцентризме, а точнее, на чувствах, которые у меня вызывают его ответы. Ну да, эдакий цифровой онанизм в области текстов и эмоций

🧠 Машине можно не парясь заявить то, что в общении с живым человеком ещё триста раз подумаешь, говорить ли.

Но вернёмся к авторству. Если предположить, что творчество — это заведомо акт свободной воли, то чёрта с два назовёшь ИИ автором. Сам по себе он ничего писать не будет, ему это сдалось, как рыбе тапочки. Нет промпта — нет результата.

С другой стороны, если представить автора, которого заставляют писать… Ну, как школьников — сочинения особенно (самое страшное!) на свободную тему.

А вот мы сейчас и выясним.

Безликий запрос в chatGPT:

Напиши короткий рассказ на свой вкус.

Угу, ни «здравствуйте», ни «пожалуйста».

И вот что он выдаёт, без купюр, без малейших правок:

Короткий рассказ: «Коробка для ветра»
На чердаке старого дома под самым коньком крыши стояла деревянная коробка. С виду обычная: потертая, с латунной защёлкой, чуть скособоченная от времени. Только крышка у неё была странная — с крохотным вращающимся винтом посередине, будто кто-то пытался сделать из неё музыкальную шкатулку, но передумал на полпути.
Дом давно стоял пустой. Последний жилец — изобретатель, безумец и пчеловод по совместительству — умер десять лет назад. С тех пор дом медленно покрывался мхом, а чердак жил своей жизнью: там шуршали мыши, прятались сквозняки и цвела одна упрямая паутина, на которой никто почему-то никогда не застревал.
В тот день в дом зашла девочка по имени Лиза. Ей было девять, она носила очки, которые постоянно сползали с носа, и всегда находила всякие глупости, на которые взрослые не обращали внимания: дырки в заборе, слова, написанные вверх ногами, и коробки, в которых прячется ветер.
Она нашла коробку за пыльным сундуком. Подняла — лёгкая. Щёлкнула защёлкой — ничего. Потянула крышку — закрыта. Повернула винт.
И тогда дом вздохнул.
Не скрипнул, не застонал от старости — а именно вздохнул, как человек, который долго держал воздух в лёгких, а потом наконец выдохнул. Защёлка сама откинулась, и из коробки вырвался поток прозрачного воздуха — не совсем ветер, а как будто память о ветре, его привкус, эхо и привычка сквозить между деревьев.
Лиза стояла, распахнув рот.
Из коробки вылетали звуки: лай далматина, гудение улья, голос женщины, зовущий кого-то по имени — «Лео! Лео, домой!» Потом — свист, отдалённый, тёплый, как чайник на плите. Ветер — настоящий теперь — тронул волосы Лизы и побежал вниз по лестнице, открывая за собой двери, шевеля занавески, напевая старую, никому не известную мелодию.
Лиза закрыла коробку. Ветер исчез.
Она осторожно покрутила винт в другую сторону. В коробке что-то щёлкнуло. Она открыла её снова — пусто. Но когда поднесла ухо, услышала: кто-то пел. Совсем тихо. Слов не разобрать, но голос был тёплый. Может, мамин. А может, коробка просто скучала.
Лиза спрятала её в рюкзак и вышла во двор.
А ветер шёл за ней — будто снова стал ребёнком и хотел играть.

Ну… Что уж тут скажешь, как в том анекдоте.

Анекдот, чтобы освежить в памяти:

Мужик сказал — мужик сделал.

Баба сказала — мужик сделал.

Баба сделала — что уж тут скажешь!..

Абсурдненько, не буду скрывать. С другой стороны, не абсурднее некоторых реальных авторских текстов, кои я имела (не?)удовольствие лицезреть на этом самом сайте. Да ещё и на порядок грамотнее, коли на то пошло

Можно задать ИИ вопросы из серии «Почему именно этот текст?», «Что для тебя значат Лиза и ветер?» и прочие бла-бла-бла, и он вывернется, пользуясь эрудицией и алгоритмичной способностью обходить острые углы.

Кстати довольно иронично: первое, что люди заложили в машину — это не доброту, не инициативу, а вежливую хитровыебанность, если можно так выразиться. Одно это подталкивает человечество к удивительному самораскрытию.