Почему не строят теорий

И правда - а почему? Писателей, как и книг, великое множество, но большинство объединяет одно: нет никакой интриги, нет поля для размышлений, нет воли додумывать, так как за авторами давно замечена привычка всё разжёвывать, по сто раз напоминать читателю что там было буквально пять минут назад, ведь не дай бох нейроны мозга зашевелятся и до кого-нибудь дойдёт, какой хлам они читают.

Так вот, спекуляции на тему, интересные моменты, которые хотелось бы обсудить, построить теории по поводу элементов мира/персонажей/мотивации/явлений - этого всего попросту нет. Не успеешь задать волнующий вопрос, как автор сразу же бежит тебе всё разжёвывать, чтобы ни в коем случае ты не ушёл к конкуренту, который уже как мама-птичка всё разжевал и стоит на тебя смотрит, каша изо рта капает.

Но есть и другая крайность, когда ну непонятно абсолютно ВСЁ. Такой контент обычно поглощают гиперактивные подростки в расцвете пубертата, и вот они-то вам всё расскажут за глубину и подтексты, и что евангелион не "пубертатная меха для прыщавых нытиков", а ого-го какое произведение.

Надо понимать, что оба подхода мне не нравятся от слова совсем. В первом варианте у меня перестаёт работать мозг, а текст как ветер в одно ухо влетает, в другое вылетает со свистом. Во втором просыпается шутняра джонклер с претензией на критику и метафорично трахает каждую строчку, ибо человеческая природа не приемлет пустоты, свято место пусто не бывает, всё такое. В слишком больших пробелах рождается хтонь... по крайней мере, у меня. Если автор не соизволил сказать своё минимальное слово, то это сделаю уже я и это ему/ей ой как, сука, не понравится! Я так наинтерпретирую, потом все отверстия в теле оригинала опухнут и покраснеют.

А ещё я наткнулся тут на ат на кое что из ряда вон странное. Короче, оказывается существуют книги, в которые ты просто не можешь вкатиться, потому что находишься с автором и аудиторией в слишком разных измерениях, на слишком отличных мозговых волнах, по разные стороны культурного кода, разделённые этническо-географически-хронологическим-возрастным барьером ареала обитания.

Я как обычно давать ссылки и называть авторов не стану, но скажу пару названий для примера: "Муля не нервируй меня" и "Надуй щеки" - это просто вотафак?! Вы можете не читать даже, а просто найти в поиске, прочитать описание, спуститься в комменты и понять, что пришельцы существуют. Они не только среди нас, но и говорят на своём, понятном одним лишь им, языке, да ещё и пишут книги себе подобным.

Мне всегда казалось, что русский язык у меня прайм лангуаге, а остальные побочные, а тут... приезжий гастербайтер я, получается? Или народ ебанулся массово и на какой-то своей волне существует, я не знаю. Или это вообще нейросеть для нейросетей клепает, чтобы ускорить явление мёртвого интернета... не суть. Суть в том, что в такие моменты я начинаю ждать Морфеуса с двумя таблетками.

А, ну и само собой о каких-то там домыслах и размышлизмах тут тоже речи не идёт. Тут бы выхуеть обратно, как говорится.

Я это всё к тому, что недавняя игра Экспедиция 33 подарила мне волшебное чувство первооткрывательства, держала меня в напряжении, ненавязчиво вела по сюжету, заставляла долго ворочиться перед сном, а то и вовсе забивать на отдых - вот настолько было интересно изучать тот мир и хотелось узнать, чем дело кончится. А книги, которые мне тут попадаются или советуют почитать, зачастую либо оскорбительно просты, либо странные до безобразия. Буквально как с нетфликсом ситуация, когда раз в полгода-год выйдет что-то хорошее и то от ноунейма новичка, в то время как основной конвейер смотреть до блевоты тошно уже.

Мне вообще ситуация с книжным выбором напоминает вот что: дом Дурслей из Поттерианы. 

Где жиреннького поросёночка Дадлечку усюсюкивают, задаривают подарками, всё ему разрешают, всё прощают, всё позволяют и вообще он самый лучший... а я очкарик в кладовке, который не ел неделю, доедаю за этим жирным дауном всё как натуральный дед, донашиваю остатки, а с моим мнением не то что не считаются, его нахуй считают оскорблением, в какой бы формулировке оно бы не было высказано. И всем так классно, ля-ля-ля, к Дурслям гости ходят, жир дяде Вернону наращивают, сынок тоже жиреет с этой прикормки, и всем так классно, все радуются, а ты в чулане под лестницей смотришь как облезлый эльф-пидорас в рваном носке письма твоих друзей спиздил и не отдаёт, сука. А потом приходит огромная туча вредности и ставит тебе решётки на окна, и ты везде ещё и виноват к тому же. 

Дом Дурслей.