Прошлое

Дождь. Снова этот проклятый дождь. Он стучит по крышам и асфальту, как мелкокалиберные пули по бронежилету – навязчиво, безостановочно, выбивая последние крохи тепла из этого прогнившего города. Город? Нет. Это гигантская братская могила, облицованная неоном и бетоном. Холод пробирает до костей, глубже, чем нож предателя. Глубже, чем память.

Усталость. Не та, что лечится сном. Та, что въелась в костный мозг, как ржавчина в ствол старого пистолета. Та, что делает каждый вдох усилием, а каждый шаг – походкой по минному полю собственных ошибок. Одиночество? Ха. Одиночество здесь – не отсутствие людей. Это когда тебя окружают миллионы призраков. Призраки прошлого. Призраки тех, кого не смог спасти. Призраки тех, кто тебя предал. Они шепчутся в такт стучащему дождю, их холодные пальцы щекочут затылок.

Прошлое. Оно не просто не отпускает. Оно сидит у тебя на плечах, тяжелое и липкое, как мокрая шинель. Оно дышит тебе в шею спиртным перегаром и пороховой гарью. Оно тычет мордой в каждую свежую рану, напоминая: "Беги, Рик. Но куда? От себя не убежишь. От меня не убежишь". Прошлое – это не тень. Это твой единственный спутник в этом бесконечном, промокшем до нитки аду. И оно всегда на шаг впереди, поджидая за очередным поворотом в темном переулке. Как пуля. Как судьба. Как финал, который ты давно заслужил, но все никак не можешь дождаться. А дождь все стучит... стучит... стучит...