Запах Соли и Пыль Взрослых Дел

В детстве я знал твердо: буду пиратом. Не тем, что грабит и убивает из мультиков, нет. Я мечтал о настоящем. О том, чьи глаза горят от ветра, вобравшего запах всех океанов мира. Чьи руки знают шершавость каната и холодок рукояти шпаги. О том, чей дом – это палуба под ногами, а потолок – бескрайнее небо, усыпанное незнакомыми южными звездами.

Это была свобода в чистом виде. Не та, что «делай что хочешь», а та, что дышишь полной грудью, чувствуя простор. Когда горизонт – не граница, а приглашение. Когда каждый шквал – вызов, а каждая новая бухта – обещание чуда. Я зачитывался книгами до дыр, представляя, как шумят паруса «Золотой Лани», как скрипят мачты под напором ветра, как соленая пыль брызг щиплет губы. Мой дух был духом авантюриста, жаждущего только одного: отвязать швартовы и уйти туда, где карта обрывается, и начинается настоящее.

Но жизнь, как оказалось, имеет свои течения, часто противные. Она не спрашивает о детских мечтах. Она просто наваливается. Грузом проблем, тяжелых и неожиданных. Как камни в трюм. И не было рядом старого боцмана, чтобы показать, как вязать надежный узел на этой беде. Не было капитана, чей опытный взгляд подсказал бы верный курс. Остался один у штурвала крошечной, протекающей лодчонки под названием «Моя Жизнь». И бился я с этими штормами в одиночку, греб из последних сил, лишь бы не утонуть. Романтика парусов сменилась тусклым светом настольной лампы над счетами и заботами. Бескрайние просторы сжались до размеров комнаты, офиса, маршрута «дом-работа». Карты с сокровищами выцвели, став графиками и отчетами.

Иногда, особенно в тишине ночи или в душной пробке, этот старый зов пробивается сквозь толщу лет. Зов моря. Зов ветра. И тогда остро, до физической боли, хочется вернуться к той развилке. К тому моменту, когда тропа детства раздваивалась: одна – в школу, потом в институт, в офис, в эту бесконечную суету… а другая – вниз, к причалу, где ждет утлый, но твой шлюп, готовый унести прочь. Хочется ступить на ту, вторую. Не зная, что там, но веря.

И возникает мысль, настойчивая, как прилив: а может, еще не поздно? Сбросить все. Весь этот груз. Все эти «надо», «должен», «обязан». Купить билет в один конец. Туда, где вода цвета бирюзы, а песок белее сахара. В какую-нибудь забытую богом бухточку на Карибах. Не для вечного праздника – нет. Просто… жить. Просыпаться под крик чаек и шелест пальм. Дышать воздухом, пропитанным солью и свободой. Завести старенький, но крепкий парусник. Не для пиратства – для себя. Чтобы выходить в открытое, туда, где только небо, вода и ты. Чувствовать, как парус туго натягивается ветром, как корпус судна послушно режет волну, как солнце жжет кожу, а соленая влага обволакивает все существо. Чтобы снова, как в детстве, стоять на носу, вглядываясь в линию горизонта, и знать: ты – капитан. Хотя бы на этом крошечном клочке океана.

Это не побег. Это… возвращение. К себе тому, настоящему. К тому мальчишке, который знал цену ветру в волосах и бесконечности перед носом. Который верил, что главное сокровище – не сундук с дублонами, а ощущение, что ты живёшь, а не существуешь на краю чужих ожиданий.

Может, это и есть мое зарытое сокровище? Не на необитаемом острове, а в глубине собственной души. Ждет, чтобы его откопали. Ждет, чтобы поднять паруса. Может, прилив уже начался?..