Минутка юмора от Ольги Корлан

В лихие девяностые каждый выживал как умел. Кто ларьки открывал, кто в гараже с карбюратором на «ты» становился, а кто-то, как наш Кирилл (ну вы поняли, имя шифруем, вдруг он теперь олигарх), садился за баранку фуры и становился дальнобойщиком. Король дорог, хозяин трассы и прочая романтика.

И вот едет как-то Кирилл со своим напарником Саньком по бескрайним просторам нашей необъятной. Груз везут, кажется, какой-то немыслимо важный, но это не точно. Впереди — асфальт, позади — пыль, вокруг — степь да небо. Идиллия.

Как вдруг Санькo, косивший в боковое зеркало, изрекает: «Брат, за нами мусора пристроились. Как привязанные».

Кирилл глянул в зеркало. Действительно, сзади плетется милицейский «жигуленок» шестого или седьмого пришествия. Ну, девяностые же! Время, когда сам черт был не брат, а милиция… Ну, вы в курсе. Реакция у профессионалов одна — дать газу! Благо, их мощность их железного коня позволяет.

«Поиграем, голубчики», — хмыкнул Кирилл и вдавил педаль в пол.
Спидометр пополз: 90 км/ч. «Жигули» не отстают.
100 км/ч. Не отстают. Более того, включают сирену. Ну, типа «сто-ой!».
«Ах так? — загордились дальнобойщики. — Ну, держитесь!»

И понеслось. В лучших традициях не то «Такси», не то «Двойного форсажа», только с участием многотонного «МАЗа». Разогнались до ста сорока. Ветер свистит, кабина кренится. Санько уже мысленно прощался со вкладышем под сиденьем, где были заначены честно заработанные.

«Да откуда они?! — орал он, глядя в зеркало. — У них же таз проржавевший! Они должны были на втором километре остаться в виде раскаленного пятна на асфальте!»

А милиционеры не просто не отставали. Они висели на хвосте, как банный лист. Сирена выла, мигалка слепила, настойчивость была просто бешеной.

В конце концов, нервы у наших героев сдали. Ну не может же быть, чтобы за ними гнались пол-России из-за какой-то там несанкционированной палетки со жвачкой!
«Да пошли они, — решил Кирилл. — Останавливаемся. Спросим, какого хрена они к нам прицепились».

Аккуратненько съехали на обочину, затормозили. Рядом, подвывая на последнем вздохе, пристроился и «жигуленок». Из него на трясущихся, ватных ногах вывалились двое: водитель, похожий на выжатый лимон, и его пассажир, бледный, как простыня.

Наши ребята, приняв крутой вид для солидности, вышли из кабины, чтобы предъявить претензию органам правопорядка.

И тут их взгляд упал на пространство между кабиной фуры и капотом милицейской машины.

А там болталась здоровенная, толстенная буксирная лямка. Намертво прикрученная и к фуре, и к «жигулю».

Часа четыре назад, на той самой злополучной обочине, они встретили этих бедолаг-милиционеров с заглохшим ведром с болтами. Ну, мужики помогли мужикам, взяли на буксир. А потом… потом завели бодрый хит в магнитофоне, разговорились о жизни, и благополучно об этом забыли.

Сирена и мигалка были не попыткой их остановить. Это была отчаянная, паническая мольба: «РОДНЫЕ, ДА ОСТАНОВИТЕСЬ ВЫ ХОТЬ НА СЕКУНДУ, МЫ ЖЕ УЖЕ НА ВТОРОЙ ПОЛОСЕ ЛЕТИМ, КАК ПРИЦЕП!!!»

Наступила мертвая тишина. Слышно было, как где-то в степи кричит птица. Потом милиционер, облизывая пересохшие губы, хрипло спросил:
«Ну что… гонки продолжаем? Или можно трос отсоединить? А то у меня, боюсь, ручник уже не держит…»

P.S. Все истории основаны на реальных событиях и адаптированы со слов непосредственных их участников