Заложники разума

Они приходят с толстыми папками, набитыми заключениями, как дипломными проектами своей тревоги.

В них — МРТ каждого органа, протоколы УЗИ, распечатки анализов с десятками пометок.

Этим мужчинам тридцать-сорок, они должны строить карьеры, растить детей, нести ответственность.

Но вместо этого они несут мне свою кипу бумаг, как священную реликвию, в поисках окончательного диагноза, которого нет.

Их беда не в теле — оно, как правило, здорово и выносливо.

Их болезнь в сознании, перевернутом с ног на голову.

Они уверены, что человек — это лишь сумма органов, а жизнь измеряется отсутствием патологий, что счастье заключается в идеальных показателях, а не в тепле семейного вечера или усталости после честной работы.

Они лежат на диванах, прислушиваясь к малейшему дискомфорту, раздувая его до симптома смертельной болезни.

Их мир сузился до размеров собственного тела, ставшего и тюрьмой, и мучителем одновременно.

Они не копают землю, не чинят машины, не играют с детьми в футбол до изнеможения — они боятся потревожить хрупкий идеал здоровья.

И в этой парализующей осторожности умирает сама суть мужчины — творец, защитник, добытчик.

Настоящее мужское счастье — не в стерильных анализах, а в усталости после тяжелого, но нужного труда.

Не в выискивании болячек, а в способности обеспечить комфорт тем, кого любишь: жене, детям, стареющим родителям.

Когда руки заняты делом, а голова — решением реальных задач, у тревоги не остается ни времени, ни пространства.

Созидая внешний мир, мужчина невольно приводит в порядок и свой внутренний.

Но как объяснить это тому, кто запер себя в лаборатории собственных страхов?

Кто ищет ответы в блестящей аппаратуре, а не в тишине молитвы?

Покой душе, измученной вечным самоанализом и поиском несуществующих болезней, не дадут ни новые обследования, ни самые опытные врачи.

Его может даровать только Тот, Кто эту душу создал.