Проханов превзошел Сорокина

Лемнер'а уже читают на пиратских сайтах.

На  центральной площади Банги состоялось открытие памятника Пушкину.  Изваяние было вырезано из огромного ствола чёрного дерева. Пушкин был  могучим воином с выпуклыми бицепсами штангиста, литыми икрами бегуна, с  торсом борца, чуть прикрытым набедренной повязкой. Его белки сверкали  белым мрамором.  Губы переливались перламутром. На щёках красовались ритуальные надрезы.  В одной могучей руке он сжимал копьё с наконечником из красного дерева.  Казалось, он только что выдернул копьё из тела врага. В другой руке он  держал отсечённую голову Дантеса. 

Фантастика постмодернизма. Зайдет не всем. Да и не всем нужно это читать. Лучше гулять с собачкой, пить смузи и читать про попаданцев.

Леонид Леонидович блаженно засыпал в тёплой воде, насыщаясь девственной  чистотой и свежестью. В эти дивные минуты сна к нему прокрался Светоч. У  него в руках был чёрный ржавый жбан с гнилой водой из малярийных болот  Лимпопо. В жбане извивались чёрные жирные пиявки, полные крови мёртвых  крокодилов. У пиявок были острые зубы. Ими они прокусывали броню  крокодилов. Светоч отлепил от спящего Леонида Леонидовича розовых пиявок  и побросал их на пол. Влил в ванну болотную воду с жирными пиявкам  Лимпопо. Они вгрызались отточенными зубами в Леонида Леонидовича,  впрыскивали кровь мёртвых крокодилов. Леонид Леонидович кричал от боли,  звал на помощь. Пиявки грызли его, впрыскивали крокодилью кровь. У  Леонида Леонидовича отрастал чешуйчатый хвост...

Постмодернизм проходит через нашу жизнь. Текст отражает жизнь в странном преломлении.
Реальность раздваивается, растраивается, превращается в мультивселенную.

Дизайнеры обрядились в чёрные сутаны, подпоясались верёвками,  надвинули балахоны. Повели девиц на поляну. А те изображали колдуний.  Танцевали, кричали кто совой, кто кошкой, кто выл волчицей. На широкой  поляне среди вековых дубов были врыты столбы. Мрачные капуцины подводили  девушек к столбам, привязывали ремнями. Ведьмы, привязанные к столбам,  продолжали насылать порчу, губить урожаи, лишать королей наследников,  накликали чуму и оспу. Монахи сносили к столбам сухой хворост,  обкладывали колдуний хвоей, берестой, давали каждой целовать крест. Колдуньи завывали, рявкали, мяукали.

В  руках монаха появился смолистый факел. Монах шёл мимо столбов, совал  факел в хворост, поджигал бересту. Костры запылали. В них кричали  привязанные женщины, искры летели к вершинам дубов, а монахи с  песнопениями подкидывали сучья в огонь. 

И каждый говорящий о ней прав. И красный писатель, и диктор телевидения, и телеграмный оратор, и злобное шипение с Запада... все правы. Ухватить реальность за хвост уже не получится. Все потеряло свой смысл. Название предметов не отражают их сути.

"В обществах, достигших современного уровня развития производства, вся жизнь проявляется как огромное нагромождение спектаклей . Всё что раньше переживалось непосредственно, отныне оттеснено в представление. Образы, оторванные от различных аспектов жизни, теперь слились в едином бурлящем потоке, в котором былое единство жизни уже не восстановить. Реальность, рассматриваемая по частям , является к нам уже в качестве собственной целостности в виде особого, самостоятельного псевдо-мира, доступного лишь созерцанию". Ги Эрнест Дебор

Отношения лишь называются отношениями, а за словами скрывается нежелание общаться. Ты пиши мне в телеграм,  а не звони! Да и о чем говорить, если все и так ясно. Будущее заморожено, а настоящее какое-то уставшее и безнадежное. Движение организма машинальное, по привычке. Нас так приучили. Не жить, а умирать стоя.

Зачем же это все? Если реальность распадается, сон нейдет вечером, а поутру не идет жизнь... потому что нельзя это жизнью назвать?