мимо жизни

Стоять на приколе, на поводке каната с якорем времени и ощущать, как волна жизни обтекает старый корпус. Корабль, ставший музеем, источает флюиды величия и печали. Тысячи образов, узнаваемых с полувзгляда на старых советских открытках и конвертах, в школьных учебниках истории, в иллюстрациях рассказов. И тишина. Недвижимость это не только здания, это обречённая клейкой массой прошлого, старость. Затухание мерцательного контура. Сторожем пространства, как деревья. Но они хотя бы растут и летают, правда не все об этом понимают.

Раз в году пространство вдалеке напоминало то старое зарево. Пышная и вычурная иллюминация, лес восторженного молодняка новобранцев самостоятельной жизни и очень алые паруса. После удивления затаённая обида забвения и ненужности. Обречённость космическим порядком увядания. Взгляд на жизнь, яркую, пьяную, влекущую со стороны, даже не зрителем, странным современником, где пропасть между датами напоминает тектонические разломы. Парусник, сорвавшийся со страниц романа о величии иллюзий. Придуманный от отчаяния во время побегов во внутренний мир неуравновешенным сказочником.

Литература, ставшая реальнее истории. Со временем старый корабль привыкнет и к этому. И боль станет тише, и в роли музея появится, нет, не смысл, а какая-то затаённая данность об исполненности дороги, когда-то выбранной или полученной. Как при раздаче натальной карты с первой биркой ребёнка на запястье, где рутинно пишут о появленце, что он "жив", если дышит, кричит и плачет. Корабли не стареют, их забывают. И тогда им остаётся быть не центром, а окружением, статистом. Перегоняя данность времени в пространство без высоты рефлексирующих ломок и конечной цели. Отражаясь в воде слов незамысловато, как полет брошенного камня, молчаливое караоке луж после первого весеннего дождя, непроданная ёлка под новый год, потерявшая свою верность лесу и не получившая отпускных праздника в тёплом, пахнущем оливье и шампанским доме.

Рефлексии приходят, царапают и растворяются вовне, вплетаясь в тенеты торнадо или чернила беззвёздного неба. Иногда, попадая в водоворот и больше наблюдая, чем участвуя в жизни новых сайтов, чувствуешь себя бесполезным старым кораблём-музеем. И слова внутри блёкнут. Но остаётся знание: деревья летают и ты это помнишь, а ненужная ёлка отмучилась на галерах Земли. Быть лишним, остаться свободным...