Aşk bu — Это любовь

Город остался за дверью.

Шумный. Чужой.

А здесь пахло старым деревом, пылью и его кожей.

Он зажёг одну лампу.

Её свет отсёк нас от всего мира.

Только его дыхание и моё.

Мы легли на узкую железную кровать.

Он притянул меня так, будто мы были вместе тысячу лет.

Я вцепилась. 

Жадно, отчаянно. 

Хотела пить его кожу. Глотать воздух из его лёгких.

Тонуть в соли, в тепле, в нём самом.

Пальцы — на запястье. 

Слишком крепко. Боль. Метка.

Я смеялась, поправляя ворот рубашки. Шептала, что шарф к глазам не идёт. 

Смеялась — и глотала этот смех, как крошки хлеба в пустом доме.

Шёлк соскользнул с шеи. 

Змеиная кожа. 

Я снова тянулась к нему. Утыкалась лицом в шею. 

Одеколон. Солёный ветер. Горьковатый шлейф. 

Всё перемешалось. Стало воздухом, без которого нельзя.

Пальцы снова.

Сильнее.

На грани боли.

Он шептал на турецком. Они ложились на кожу заклинаниями: Aşkım… Benim güzel aşkım… — «Любимая… Моя любовь».

Я верила. 

Хотела верить.

Каждое прикосновение — клятва.

Каждый поцелуй — яд.

Сладкий, горький.

Как карамель, доведённая до темноты.

Его глаза — черные, без дна.

Не игра.

Приговор.

— Ты теперь моя.

Я кивнула.

Потому что хотела.

Потому что не могла иначе.

— Aşk bu, — прошептал он. — «Это любовь».

Я закрыла глаза, позволяя словам лечь внутрь, как семена, которые когда-нибудь прорастут. 

Иногда любовь звучит как клятва. А оказывается — приговор.