Притча о страхе белого листа

Один писатель пришёл к Насреддину и сказал:

— Я не могу писать. Белый лист смотрит на меня, как судья. Кажется, если я напишу хоть слово — оно будет неправильным. Белый лист требует совершенства, а я не совершенен.

Насреддин спросил:

— А ты что делаешь?

— Сижу и жду, пока не испугаюсь меньше.

— И помогает?

— Нет. С каждым днём лист становится только белее. И страшнее.

Насреддин налил чай и сказал:

— Знаешь, почему белый лист такой страшный?

— Почему?

— Потому что он пустой. А пустота — это ты сам. Ты боишься не листа. Ты боишься увидеть себя.

— И что же мне делать?

Насреддин взял лист бумаги… и разлил на него чай.

— Вот, — сказал он. — Теперь он не идеален. Он больше не святыня. Это просто бумага. Пиши.

Писатель удивился:

— Но… это грязно!

— Именно. Пусть первое слово будет плохим. Пусть второе будет неловким. Пусть третье будет стыдным. Пусть страница станет живой, а не идеальной.

И Насреддин добавил:

— Белый лист не страшен. Страшно привыкнуть к его чистоте