Где меня носило? Рассказываю...
Автор: Максим АвдеевТри дня. Два выходных и отгул, вырванные у жизни, как катетер из вены — с кровью и коротким, облегченным «ах».
На столе 0.7 «Чиваса». Вчера был полный. Или позавчера? Какая, к черту, разница. Вторая таблетка — нет, это витамины для мозга, не берите в голову, — ушла вслед за янтарной жижей, оставляя на языке привкус мела и сожаления.
Телефон на стеклянном столике вибрировал без остановки. Макс его не переворачивал. Он и так знал, что там.
Бывшую накрыло.
Смешно. Она подала на развод. Она уже жила с кем-то. Но стоило Максу взять три дня отгула, пропасть из эфира, как плотину прорвало. Старые фото. Свадебные. Интимные. Будто он и вправду умер, и она устроила цифровые поминки, пытаясь застолбить свое право на скорбь. «Забавно». Макс отпил прямо из горла.
Зато на работе — порядок. Две филонщицы, которые последние полгода нагло обманывали систему, рисуя в CRM визиты к врачам, которых не было, ушли по статье. Легко. А ведь еще премии требовали, стервы. Шеф поддержал. Шеф-индус. Его голосовое, присланное в ночи, было шедевром лингвистического хаоса. Что-то вроде: «Ма-а-акс, бхай, don’t worry, я сказал им, regional manager decided, so no arguments, okay?» Он говорил по-русски с жутким акцентом, а по-английски — с еще более жутким. Но Макс понял главный посыл, который не понял бы никто другой: «Региональный решил, пусть не спорят».
Маленький укол гордости. Единственное, что еще могло пробить эту броню из виски и усталости.
На портале — хаос. Стихи, стихи. Люди. О, боже, эти люди. Каждый примеряет чужое слово на себя, как поношенную вещь в секонд-хенде. Ты мечешься, пытаешься объяснить: «Вот это, вот это было для нее! А вот то, что ты на себя натянула, — для той!» А они решают наоборот. Опять путают. Уже в третий раз. Крышка ноутбука захлопнулась с противным щелчком.
Хватит.
В глаза словно насыпали песка. Третья таблетка была лишней.
Контроллер. Пятая плойка. Левый стик запал. Черт. Пришлось разбирать. Ювелирная работа дрожащими руками. Отвертка, пластиковый корпус, и эти… эти шлейфы. Тонкие, как обещания. «Кто вас, сука, придумал?» Поправил. Собрал. Включил…
Экран вспыхнул. Логотип «BioWare». — Я Коммандер Шепард, — прошептал Макс в тишину, — и это моя любимая трилогия РПГ. Он знал эту серию наизусть. Буквально. Каждую миссию. Каждую, утопающую в эхо ноту на карте заданий. Ту… ту… ту… ту…
Вот он, братишка Гаррус. Вечно калибрует. Вот Дженкинс. Бедняга, умрет в первой же миссии. А вот и она. Навязывают. Салдофонка-ксенофобка. В розовой броне. Эшли.
Она не понравилась ему с первой секунды. Из тридцати прохождений, Макс оставлял ее в живых… дважды? И то лишь для того, чтобы в третьей части посмотреть, как эта ксенофобка, читающая Теннисона, мутит с Вегой. Салдофон с низким IQ и салдофонка-хейтерша всех вокруг. Это был парад дебилов.
— …и тогда папа сказал…, а вот сестры мои… ты читал Теннисона?
— Пошла ты нахуй, Эшли, — сказал Макс телевизору. — Только не стихи. Я сыт по горло!
Выбор был очевиден.
— Да! Ты — Вермайр. Смерть, милая.
В конце концов, для любовного интереса есть милашка Лиара. 104-летняя нетронутая жизнью и мужским вниманием археолог. Синекожая. С щупальцами на голове. «Она милая. В этой части…» А вот ее мать, Матриарх Бенезия… вот это было роскошное декольте. Жаль, что одурманена.
— Рекс… чувак, как же ты меня бесишь. Лишь бы не убить. Во второй части его брат, этот Урднот Рекс-младший, еще хуже. Черепашки, блин. Геноцид вам, ящерицы, устроили? А может, и надо было так вам!
А эта, дурная… Тали. Простите, фанаты Тали, но эта цыганка в скафандре со своей вечно ноющей флотилией… Нет. Но Гаррус… Бро. Вот его миссия на лояльность, охота за тем маньяком-хирургом. «Один выстрел — и никаких проблем». Бро.
В голове все смешалось. Это ведь пока первая часть. Почему он думает про генофаг и лояльность? Какая это миссия? Бункер. Тот же самый бункер, что и на прошлой планете. И планета та же. Серьезно? И эта боевка. Жесть. Эти кривые статы, этот инвентарь на 150 предметов… Спасибо, Дрю Карпишин. Тебя, конечно, выжили из твоей же вселенной, чтобы во второй части сделать шутер…, но за что ты нас так с инвентарем, а? Чертовы черви. А на «Мако» невозможно ездить. Ту-ту-ту… лава! И сохранение было полчаса назад!
— Да пошли вы! …Ебучие геты. Торианин. Споры… И те, и другие. Лол.
Потом…, а нет, Новерия была первой. Точно. Мы залутали Лиару, ее девственность и ее занудство. Кайден ноет про биотиков… Эшли… ты еще жива? А, да. Еще жива. Потому что Вермайр еще не…, а вот и он. Планета-курорт с лабораторией генофага. И эта драма. Бомба. Две команды. Бегаешь туда-сюда, как потасканный курьер, нажимая кнопки, отключая ПВО, пока саларианцы дохнут.
А потом встреча с Сареном. В первый раз. Прячешься за этими дурацкими ящиками, пока он вещает со своего глайдера. И эти реплики… красная или синяя? Парагон или Ренегат? Если быть мудаком по ходу общения… или наоборот, хорошим парнем? Бля, не помню. Но если нажать правильную реплику (кажется, синюю, на убеждение?), то в финале, на «Цитадели», этот мудак сам себе в голову выстрелит. Избавит от первой фазы боя. Удобно.
Хотя… какая, нахуй, разница? Парагон, Ренегат. Вся эта херня. Все равно в финале третьей части будет светофор. Красный, синий, зеленый. И дрочить, дрочить готовность войск в дебильном мультиплеере. Блядь, я же ненавижу сетевые игры! Я в КС, сука, не играл, а тут на тебе, спасай галактику, сканируя планеты и воюя в онлайне.
Так, ладно. Вермайр. И этот ебучий выбор. Кайден или Эшли? Ха. Сбросить ксенофобку со скалы? Ой, нет, оставить ее у бомбы. Какая трагедия. «Иди к бомбе, Эшли. Ты справишься». Да-да. Рекс бубнит, Лиара… ну, Лиара милая. Гаррус все еще лучший.
Ура. Наконец финал. Андерсон. Отец. Непризнанный, но отец. «Воруем „Нормандию“, сынок». Как же, сука, тепло от его голоса. Летим на Айлос. А вот и Сарен. Мудак, конечно же, но… харизмы не отнять. Если не застрелился сам, то… — На тебе, собака! Два раза! И эта его финальная форма… жалкая пародия на гета. И эти Жнецы! «Властелин»! Блять, это гигантская космическая креветка. КРЕВЕТКА!
Финал. Титры. Ебучая музыка Джека Уолла.
Макс плакал.
Как в первый раз.
Сука…
Контроллер выпал из рук. «Чивас» и… просто «Чивас»… сделали свое дело. Его вырубило прямо на диване.
Он проснулся от вони. Своей. В комнате было темно, но через щель в шторе уже бил не утренний, а больной, вечерний свет. Он понял, что проспал сутки. Целые сутки в отрубе, на диване, в липком поту и остатках вчерашней жизни.
Первая мысль: паника. «Скорая». Вторая: трезвая, злая. «Регидрон».
Он доковылял до кухни, опираясь о стены, как о единственных верных союзников, и залпом осушил теплый, солено-сладкий раствор. Этого было мало. Организм требовал радикальных мер. Он достал из аптечки то, что не должен был доставать. Капельница.
А вы знали, как, сука, неудобно ставить ее самому себе? Когда руки дрожат так, что жгут приходится затягивать зубами. Вена уползает. Игла скользит по коже, как по воску. — Блять… Вторая попытка. Есть.
Холодный физраствор потек по вене, вымывая смерть. Макс сполз на кафельный пол, прислонившись спиной к кухонному шкафу. Он просто сидел и смотрел, как в прозрачной трубке медленно капает жизнь. Кап. Кап.
Мир из мутного, пьяного кошмара — где смешались виски, таблетки, Сарен и бывшая, — снова обретал резкость. Голова, забитая статикой и чужими драмами, медленно прояснялась.
Телефон, севший еще вчера, лежал на столике. Макс, дождавшись, пока флакон опустеет наполовину, выдернул иглу и, шатаясь, подключил его к зарядке. Экран ожил. И вместе с ним ожили последние, въевшиеся в мозг мысли. Остаточный шум трехдневного марафона.
«Так кто же все-таки лучший для романса? Лиара? Тали, начиная со второй части? Или Гаррус?» Макс криво усмехнулся, глядя на всплывающие пропущенные уведомления. «Хотя Кайден в третьей части… универсален… Ха».
Эта мысль, такая всепоглощающая вчера, теперь казалась нелепой, как спор о религии. Он провел пальцем по экрану, смахивая призрак «Нормандии», и открыл приложение доставки. Живой, настоящий мир требовал еды. «Ананасового пирога, что ли, заказать?»
Его взгляд упал на пустую бутылку «Чиваса» на столе и рядом — сиротливый пустой блистер от «витаминов». — Забавно, — сказал он вслух тишине.
И впервые за эти три дня это было похоже на правду.
P.S.
Он сидел на кухне за старым столом от предыдущих хозяев. Вокруг — разбросанные пакеты: доставка из супермаркета, доставка из кондитерской. Он жевал пирог с ананасами. Приторный и кислый. Идеально.
И тут…
— Мяяф.
Он вздрогнул. Черт.
— Боже ты мой… Девочка моя… Дурак я, да? Папочка дурак…
Макс запихнул остаток пирога в рот, проталкивая пальцем. Быстро сполоснул руки в раковине, забитой грязной посудой.
— Чистую водичку не налил, да? Бестолковый… Знаю… В ответ — подтверждающее, нежное «мяф» от крупногабаритной шотландской морды. — Идем…
Он быстро вымыл миски, обдал их кипятком. Корм в одну, свежая вода в другую. …Еще лоток почистить.
Тут же свело икотой. Раз. Задержал дыхание… все равно. Надо выпить воды. И… мыть посуду. Чертова посудомойка сломана. Мастера? Или сам? Хм.