Немного о своем дне: когда день сурка и день дурака внезапно совпали

День начинается с недосыпа и небольшой головной боли. Скорее по привычке, а не по надобности все же делаю кофе. Крепкого, горького, словно отчаяние, которое иногда подступает к горлу, когда сюжет не клеится, а вдохновение, кажется, решило навсегда уйти в отпуск. Просыпаюсь. Сажусь за стол. Пустой экран монитора смотрит на меня с укором.

Часы тянутся мучительно медленно. Слова не идут. В голове хаос. Вздыхаю. Отхожу от стола. Смотрю в окно. Мир живет своей жизнью. Люди спешат, смеются, ругаются. А я… Я заперт в своей голове, в своей истории, в своем собственном одиночестве. Иногда оно отступает, но тогда пишется слишком слащаво и приторно. Не люблю такое.

Возвращаюсь. Пишу. Удаляю. Снова пишу. Иногда прорывает. Слова льются потоком. В такие моменты чувствую себя творцом. Но чаще просто ремесленником, пытающимся собрать воедино осколки мыслей и чувств.

День заканчивается так же, как и начался. С усталости. С разочарования. Но где-то глубоко внутри теплится надежда. Надежда на то, что завтра будет лучше. Надежда на то, что завтра я смогу рассказать историю, которая тронет чье-то сердце. И ради этой надежды я готов просыпаться снова и снова.