Записки на осколках

Последнее время я живу в стакане с фиолетовыми чернилами и размером я с горошину. Сначала я надеялся, что это черничный компот, но мои последние исследования показали, что это не так. Мне следовало сразу об этом догадаться, поскольку цвет у компота всё же не такой насыщенный, как у чернил. Был бы подогадливей, до сих пор не знал бы, до какой степени чернила противны на вкус. Бр-р. Большую часть времени я просто болтаюсь посередине, побулькиваю аквалангом, и таращу глаза во тьму, хотя в этом нет никакого смысла. Я уже плавал и направо, и налево, и вниз, и кругами, и поэтому очень хорошо знаю, что там дальше, в этих переливах. Сначала вокруг будет лосниться беспроглядная фиолетовая чернота, потом я со всего размаху уткнусь в стекло. И только если я сниму на секунду маску, задержу дыхание, расплющу о холодную гладь нос и широко раскрою глаза, то смогу увидеть, как где-то там, за пределами моего стакана, гуляют обычные люди, и светит не совсем фиолетовое солнце. Потом запасы кислорода в моих легких кончатся, чернила исщиплют глаза, мне опять придется натянуть маску, и свет снаружи померкнет. Мягко оттолкнусь от гладкой поверхности прочь и снова повисну в центре своей вселенной. Вы не думайте, наверх я тоже плавал и уже выяснил, что стакан накрыт кофейным блюдцем. Вряд ли мне удастся отсюда выбра