О ремесленничестве

Вчера вечером обсуждали в нашем узком студенческом кругу современную литературу. Нет, мы не рассматривали мэтров. Скорее, копались в беллетристике. И мне бросили очень интересный упрек:

"Если книгу покупают, то это серьезный уровень литературы". 

И даже пояснили: если автор способен существовать исключительно за счет своих произведений, то он, прям, писатель.

Мое, непопулярное здесь, на АТ, мнение иное. Слагатель буковок в слова становится писателем только тогда, когда его произведения начинают говорить с читателем. Простите мне, пожалуйста, но человек, штампующий новинки - не писатель. Он ремесленник. Он стоит у конвейера и сбрасывает в коробку кучу деталей. 

Эта деталька - очередная магическая школа. Эта - дарк романс. Эта - неуклюжий секс с очередной кошкодевочкой.

Детальки. Не произведения.

Да, их покупают. Да, они тоже нужны. Наверное.

Знаете, кстати, с чем был связан наш спор?

С тем, что я заявила: даже, если нам предложат денег за издание нового романа, мы откажемся. Потому что он - о реальном человеке, который боролся с индустрией. И проиграл. Поэтому роман, прилагающийся к нему музыкальный диск и альбом с моими рисунками будут бесплатными. Навсегда.

Но как объяснить человеку, который все измеряет в деньгах, каково это: подарить великому человеку тишину? Пусть даже и после смерти....

Ну а теперь можете и вы попинать меня ногами.