Сумеречная Ткань

Ночь бродит по стенам, и тень — густой велюр,

Изгиб спины нагой бросает вызов дню.

Чернеет кружево — непрочная броня,

Натянута на плоть, жар юности храня.

Склоняюсь я над ней — вот темный мой алтарь,

Под аркой гладких чресл — томительная гарь.

Я вижу: ткань дрожит меж теневых холмов,

В том спазме медленном, предвестнике штормов.

Рука моя — закон, и жест вершит обряд,

Вздувает вены кровь, и мышца ждет разряд.

Сжатие, и жар, и сила рвет засов,

Я чувствую, как плоть уходит с берегов.

И взрыв — короткий миг, эмали перламутр,

Потоком слёз из перл залит тяжелый труд.

Скользят по черноте, сжигая круговерть…

Упала молния. И выдох — это смерть.

Оригинал на французском остаётся у адресата. Там, в своей родной фонетике, это звучит иначе — интимнее и жёстче. Но я позволил себе перевести это для публики.