История браузера

Говорят, писательство облагораживает. Возможно. Если вы пишете про эльфов и цветочки.

Но когда ты пишешь про убийство в закрытой комнате, твой Google превращается в досье маньяка.

Сегодня муж сел за мой ноутбук. «Просто глянуть погоду».

Я застыла с половником супа, как горгулья. Потому что вспомнила, ЧТО я гуглила последние два часа.

Список вкладок:

1. «Купить зимнюю обувь подростку скидки».

2. «Как быстро избавиться от запаха разложения».

3. «Рецепт шарлотки».

4. «Сколько крови в теле взрослого мужчины».

5. «Яды, которые не определяются при вскрытии».

Муж медленно повернул голову. Посмотрел на меня. Потом на шарлотку, которую я только что достала из духовки.

— Это для книги! — пискнула я. — Там сюжетный поворот!

— Я надеюсь, — сказал он очень тихо. — Но шарлотку я, пожалуй, есть не буду.

Он ушел на работу с очень задумчивым лицом. А я осталась.

С чувством вины и дописанной сценой отравления.

Писатели — странные люди. Мы можем полдня выбирать цвет штор для детской, а потом полдня изучать анатомию ножевых ранений. И переход между этими состояниями занимает секунды.

Не бойтесь. Я сублимирую. Все трупы — только цифровые.

Кстати, яд из четвертой вкладки сработал отлично. Герой даже не понял, что умер.

Читайте, пока меня не забрали спецслужбы.