Муза по имени Скука.

  Вчера не мог писать — в голове было слишком много "гениальных" идей. Они толкались, кричали, и я в итоге не написал ничего.

  Сегодня идей не было вообще. Я просто сидел и тупил в окно. Смотрел, как на улице несколько ворон пытались украсть еду из миски у нашей собаки.

  И в этой тишине вдруг пришла одна простая мысль. Не блестящая. Просто ясная, как галька. Именно её я и стал записывать.

  Я понял, что скука — не враг. Это фильтр. Она как тихая комната, где все крикливые, но пустые идеи задыхаются и уползают. А то, что остаётся, и есть настоящее.

  Теперь я специально делаю паузы. Просто сижу. Смотрю в стену. Жду, когда из шума в голове проступит то, о чём мне на самом деле важно написать.

  Иногда это всего одна строчка. Но она честная. И она стоит целого дня пустой су

еты.