Тюль

Абрикос отцвел, ну, почти, сирень цветет, ну, не совсем, яблони, где-то посередине, где цветут, где едва набухли. Огромное количество тюльпанов. Разных. На соседней, заброшенной даче, где все начиналось хорошо, а потом уехало в Канаду и растворилось среди индейцев и франков, цветут полевые, дикие и желтые тюльпаны в ладонь высотой. Их много. У меня наши местные сорта и «голладки». Сын ездил в командировку, в эту самую Голландию. Фан-фан. Привез три упаковки. Все луковки оказались пораженные и не тем, что приехали в нашу благодать, а просто там, у себя на родине, с растительной медициной у них не все ладно. Сколько с ними было хлопот, а теперь цветут небывалым и сиреневым, «королевским» на длинной, предлинной ножке. Красивые, как лебеди. Остальные не цветут еще, поздние.

Дожди идут. То тепло, то холодно, то просто течет. В какой-то момент, тучи не шибко темные пришли, дождь разродился, и я подумал: «чисто на канале «Дискавэри», извините за прононс». А после стал смеяться от этого тупого сравнения живого запаха и ритма с чуть подсвеченным, натуральным изображением. Все же, цивилизация портит всех. И чем дальше, тем больше.

Какое огромное количество людей живет с воем в душе, просто по тому, что смотрит и впитывает неживое, но талантливое, как бы живое.

Небо по-прежнему в пятнах, сад в цвету, люди под зонтом. Жестяные капли тупо долбят в жестяное ведро, а то – полным полное. Горы в инее. Ночью звезды – крупнее алмазов. Жить удивительно хорошо.

Все же.

Я – ра
Дуюсь.
И как в детстве считаю
Ра-дуги,
По цветам разбираю,
По кольцам,
Как лук нарезаю.

И слепой,
Выхожу из слепого дождя,
Без зонта,
Но в цветных отражениях полдня.

И рес
ниц,
Что в рисунках,
Что сохнут в кусочках стекла
На асфальте,
Как раньше.

Солнце катится с горки,
Колесом от поломанной брички,
Лишь спицы сверкают.
И улыбка
Ползет как улитка
Качая,
Качаясь.

И опять я расту
В высоту,
Что плывет над домами
Сегодня, как будто
Вернулось обратно
Вчерашнее позднее лето.

*

Из неба, выпавшее грозами и водой,
Собранное, в отражение из осколков луж,
Птицами,
Капающей слюной
Из омытой зелени и пышных кружев.

Танцующее, каплями на поверхности,
пузыри
Плавают, словно утки в пруду,
Скрипят
Белые линии, что сплели
Кольца из полых кружек.

Этот дождь, что прохожий,
Что ночью - шел,
Щелкая коленями
в темноту,
Этот темный, как струи, шелк,
Шелестящий любую ноту
В небе, розовом от воды,
В сердце, горсточкою тепла,
В растворенном остатке дня,
Летящими каплями -
попадающими в человека.

*

Я ходил по воздуху при Луне,
Пил ее свет, вычерпывая из луж,
Любил женщину и, вообще, жизнь,
Каждый глоток воздуха, что верблюж.
Я ходил под солнцем и по воде,
Видел, как плавится небо
И как трава - растет.
Был облаком пыли.
И как в гнезде,
Слышал, как скорлупа трескается и плывет
Бумажный кораблик,
Наполненный тишиной,
Унося вдаль версты и их столбы,
Где гроза бушевала, играя мной,
выпадая потоками из воды.