Обратная радуга

Ах – Он в душе, а Ох – это всего лишь история, ничего больше какой-то там истории, не всегда и интересной или познавательной. Милая, по своему, но древняя, как думается - история. Спасибо, конечно, что детство – было. И юность – была. Да, все – было, да не за так себе, а как было нужно. Правда, давно. Ох, как давно. И Ах, как.

Люблю, когда не копиться, а столбом до небес чуть-чуть не достает. И все говорят – лепо. Нет, так не говорят. Давно когда-то говорили. Ох, как давно. И ништяк теперь не говорят, и чума говорят редко. Ах, забыли, видать. А ведь той чумы было…

Инверсия идет полным ходом. Где давит, там и инверсия. Обратную радугу видели? Я – видел однажды. Короткая дуга переливающаяся в облаках в обратную сторону от считалочки. Потому и запомнилась. И место это запомнилось, где видел, и женщина, которая тогда рядом оказалась, и жизнь, которой было так много, что казалось ее на все хватит. Иначе, не запоминается. Иначе, остается воспоминанием. Вроде, жил. Вроде что-то было, любовь и жизнь, судьба и радость, а вспомнить нечего. Фу-урх.

Да, кому я вру? Нас помнят, пока еще живые. Это – в лучшем случае. Стоит чуть-чуть уйти и все расплывается, как дождь за стеклом, черты лица дрожат и искажаются. Слов на пятак, воспоминаний на три упоминания и полчаса рассказов. И все.

Впрочем, это как раз нормально. Фотографию не погладишь, тепло и любовь не вернешь. Хотелось бы. Но оставить себе можно только настоящее, случайное прикосновение, мимолетную улыбку, тепло другого человека. И инверсию.

А во всем этом нафталине, даже моль не заводится. Фильмы, музыка и балет до кучи. Смотришь, споришь, сопереживаешь. Чего, куда? Этими книгами можно еще год любую печь топить. И еще останется на розжиг. Пустое. Сначала, кажется, что полное, а как донесешь, так и нету ничего. Пустое. Порожнее. Ведро есть. Кастрюля. Тарелка. Шкаф с гардеробом. Трусы, носки, майки. И тишина, глухая и дребезжащая.

И этот Ах, который в душе живет, должен оставаться на всю жизнь. Сколько б ее не было. И никому ничего нельзя рассказывать. Потому что, рассказать можно только сразу, раньше, чем появилось время для рассказов. И вспомнить можно только в детстве, проникаясь через родничок. И забыть, сразу же, как вспомнилось. Чтоб не рассказывать, а слышать.

Слушать и слышать. Смотреть и видеть. Помнить и забывать. Любить.

И ветер, и как трава растет, и как тучи бегут, и как все воскресает от одного только слова «весна». И кто знает, будет ли следующая. Никто. От того и «весна» расцветает неожиданно, прямо на глазах расправляя свои листочки и сбрасывая лепестки на песок. От того, и рассветает.

Тихим голосом позовет,
И пойдешь, раскалывая тишину,
Рассказывая,
Как небо с ладоней пьет,
Как ковер, раскатывается в длину,
Как любые осколки дня
Наплывают царапинами на коре,
Как однажды придет в тебя
Мартом, утром и в сентябре,
Задохнется от красоты,
Мелкой пичугой зернышки проклюет,
И внезапно поймешь,
Что весь мир, как ты,
Тоже, чувствует и живет.