Чай, который стынет

За окном дождь.

Не сильный, не слабый - такой, средний, который может идти весь день и всю ночь, и никто не заметит, когда он кончился. Налил чай, поставил на стол, зачитался. Через час смотрю - холодный.

Ладно, думаю, выпью так.

Пью и думаю: а ведь в XVI веке чай тоже стыл. Точно так же. Самурай наливал, отвлекался на дела военные, возвращался - а чай уже холодный. И он пил. Потому что не выливать же.

Странное чувство - понимать, что самые обычные вещи связывают нас с прошлым крепче любых книг. Чай стынет одинаково. Хлеб черствеет одинаково. Спать хочется одинаково, когда устал.

Говорят, история - это про великое. Про битвы, про правителей, про открытия. А мне кажется, история- это про чай. Который стынет, пока ты читаешь.

Допиваю.

Холодный, но вкусный.

Ваш Хидэо Исикава
Дождливый день, чай остыл