Не спорьте с грибами (18+)

Тут я взялся просматривать и перечитывать, пытался вспомнить, нет ли у меня чего.

Нашёл вот такой отрывок, но и он не подходит:

Обхожу плиту, глядя в портал на балкон.

Там широкая спина Тирана обтянутая чёрным пиджаком, трибуна, парапет и затянутое серыми тучами небо. Звучит голос Тирана:

— … я склоняю голову перед вами…

Ставлю пулемёт на плиту.

— … и отдаю вам власть.

Прицеливаюсь.

— Я принимаю выстрел в спину, как вы того желаете.

Нажимаю спуск.

В спине тирана, в плече, в затылке раскрываются огромные кровавые воронки от выстрела. Они чернеют на глазах, в них что-то начинает шевелиться, а Тиран лишь покачивается и опирается на трибуну. Голова с раскрытыми наружу краями, будто зубцами короны, поворачивается ко мне боком. Слышу шёпот:

— Стреляйте же. Пожалуйста.

Давлю спуск. На его теле вспыхивают огненные цветки и лопаются краснеющими воронками. Чернеют. Весь Тиран превращается в чёрную фигуру, кипящую пузырями разрывных попаданий. Фигура оплывает в метровый сплюснутый шар. Он кипит под пулями и растёт. Разламывается влажной кривой трещиной, выбрасывает блестящий чёрный ствол. Это гриб! Его маленькая разделённая надвое шляпка плотно облегает ножку.

Гриб увеличивается, дрожит в экстазе под разрывами пуль и удлиняется толчками. Крылья шляпки набухают и из щели меж ними выбрасывается вверх клубящаяся струя чёрного дыма — грибных спор. Я стреляю по головке гриба, тщетно пытаюсь её заткнуть. Она бурлит, выбрасывает всё больше плевков дыма.

Бесполезно. Пулемёт замолкает. Снизу слышится ритмичный гул толпы. Будто все внизу стонут в едином порыве, предвкушают, как чёрный дым коснётся их ноздрей. Цитадель вздрагивает и всё оборудование затихает. Гриб выплёвывает длинную тяжелую струю, та быстро опадает вниз.

В коментах иногда, очень редко, увы, меня спрашивают, а под каким источником вдохновения автор это придумывал? Так вот, мне хватило одного-двух романов Пелевина.