Бытовая мистика как честность

Мне нравится мистика, которая не делает вид, что она «высокая».

Без грома с небес. Нет проклятий на древних языках. А люстра, которая мигает ровно в тот момент, когда ты снова себе врешь.

Бытовая мистика — это про то, что невозможно полностью скрыть себя. Ты можешь отключить эмоции. Сложить их в коробку. Можешь назвать это «зрелостью». 

А потом приходит треск трубы.

Запах гари.

Сосед сверху.

Случайная находка в кармане пальто.

И всё.

Порядок срывает маску. Не драматично. Почти буднично. От этого ещё больнее.

В «Квартире №17…» я позволила себе чуть больше гротеска. Но по сути это все та же история о лишнем, о том, что отваливается, когда уже невозможно продолжать играть прежнюю роль.

А у вас бывало такое, что «сигналы» приходили через быт — как будто мир устал намекать словами?