Равенство

Сейчас каждый считает, что может быть равным чему угодно и кому угодно. Просто потому что у него есть рот, аккаунт и возможность что-то ляпнуть. И весь этот шум почему-то подается как нечто равное мысли, труду, внутреннему весу, вкусу.

Меня это не злит даже. Это просто разочаровывает.

Раньше дистанция хоть как-то чувствовалась. Не все лезли на один уровень. Не каждый считал, что его жалкое мнение обязано что-то значить. А сейчас именно это и происходит. Любой мусор мнит себя равным всему, до чего он по факту не дорос.

И из-за этого шума почти ничего не видно. Ты можешь писать страницы. Можешь пытаться сказать что-то настоящее. А в ответ это тонет в общей помойке, где у пустоты всегда такой же голос, как у содержания.

Низкий мир. Низкие люди.

Человеку нужно одно из двух:
либо увидеть над собой реальную силу,
либо не считать себя низким.

Вам нужна посредственность. А не аффективное произведение.

Главное, чтобы там стоял либо штамп «говно для своих», либо «классика». С такой аудиторией невозможно кого-то завлечь.

Реальный текст у вас не воспринимается. Что-то живое вы не способны распознать. Что бьет прямо в нерв. Что входит прямо в твою никчемную жизнь. Что раздирает.

Вам надо что-то удобное. Вам не нужно слышать о том, какие вы жалкие, никчемные и хрюкающие. Как вся твоя жизнь никчемна и беспросветна. Тебе нужно обезболивающее.

А ведь я пишу как Бог. Мои тексты всякого задевают. Прямо колят. От меня могут радоваться. Могут ненавидеть. Могут банить.

И все же скотина не поймет.

Почему я пишу как бог? Потому что я хотел бы писать не красиво. Я хотел бы ударять прямо в нерв. Как зубная боль.

Ты хорошо пишешь эссе? Не смеши. Если и пишешь их хорошо, то только для посредственности и скотины. Я пишу так, что от меня бегут. Разрушаются. Начинают сомневаться в своей жизни. Разве не это мастерство? У этого тоже есть нечто вроде таланта. Таланта к разрушению. Как у Кали, которая уничтожает не ради пустоты, а ради сноса застоявшегося. Чтобы дать поток чему-то новому.

Это не про тебя лично. Это просто выплеск идеи.

Но разве мой текст не трогает? Разве я не задеваю чувства? Мне кажется, люди в целом вообще не воспринимают то, что я пишу. Хотя оно сильнее, чем у всякого писателя. Настолько, что они подсознательно боятся написанного. Они даже не понимают, что именно им написано. И не понимают, откуда в них берется это желание охоты на ведьм.

Он у меня почти магический. А ты как думаешь?

Мои слова — почти магия. Я могу надавить на тебя словами так, что ты потом еще долго будешь отходить. И сам не поймешь, что случилось. Вся жизнь снова начнет валиться.

Магия слов. Магия бессознательного.

Ты, конечно, не веришь в проклятия. Но я не раз тебя проклинал. И не раз ты испытывал это на себе, не понимая магию слов.

Ты не веришь? Насколько мои буковы могут быть сильны?

Своими словами я уничтожаю всякое разумение. И тогда сознательное лишь мечется в ужасе, не понимая, что именно убивает жизнь.

И молчит.

Как было сказано: Слово есть Бог.

Ведь мои слова почти божественны.

Все забыли, что слова — это не просто слова. Они очень даже влияют на ЦНС. И на внутренние системы.

Меня жутко раздражает, что бездари вообще могут комментировать мои слова.

Меня просто несёт.
Я выпил.

К чему теперь разум,
если зовёт Дионис.