Поэтом

Не причислял себя к поэтам.

И впрочем, не искусства узник.

Себя не доверявший музе,

Иной тропою шедший к свету,

Тускневшему у лет истока.

Менял за маской снова маску,

Но в постоянной неувязке

Стал мра́чней своего Востока.

Судьба, положим, знает лучше,

Что́ нужно нам самим любимым.

А может быть, стреляет мимо,

Рассудок засоряя чушью.

Да хоть в лепёшку ты разбейся.

В себе найти себя непросто.

Но благо творческого роста —

Откуда? Вряд ли с поднебесья.

И вот внезапно перед вами

Лирического раскрываю,

Пути из литер оглашая

Чуть примитивными стихами.

А сто́ит? Сам того не знаю.

Войдут ли в фолиантов стопки

Стихи? Что в черепной коробке

Останется для написаний?

И как бы ни влачил я в прошлом,

В поту работая на дядю,

Иду вперёд, назад не глядя,

И веря в то, что дальше больше.

Куда ни понесёт по свету,

Куда судьбина ни забросит,

Сменю три тысячи ремёсел,

Внутри — останусь же поэтом.

(из цикла «Решено» 1/4)