Складной

Тоска упрямая в клочки

Рвала мою скупую душу.

Я не был вроде бы таким,

Кого положено звать душным.

Скорее, трушным. Но один

Справлялся со своей тоскою:

Стакан портвейна, анальгин

Да тихим фоном песни Цоя.

Тогда же истину искал —

То ли вокруг, то ли в стакане.

Я бился, как об лёд треска,

И собирал первые камни.

Я, созидая, созерцал

И, созерцая, созидал. Я

Себя по гайкам собирал

Годами, как «толковый» Даля,

Забыв про всё, что было до.

Весна вдруг обернулась в осень.

Со дна взошёл в другое дно,

Где в взвеси чувств мерцала просинь.

Я отвергал подспудный флип

В укор моих сюжетных твистов,

В безоговорочный конфликт

С собой вступив — граф Монте-Кристо.

Вот каково. Дюма, Шекспир,

Булгаков, Уэллс, Ремарк, Есенин,

Нумерология, до дыр

Зачитанный Онегин; Ленин,

История, социализм,

Культура, быт, искусство, Тора.

То лёгок, словно чайный лист,

То сам себе дающий фору.

Через себя переступал,

Но всякий раз я спотыкался

О самого себя же. Стал

В шкафу скелетом. До Парнаса

Я не добрался и не пил

Из Гиппокрены вод прохладных.

Зато не выбился из сил.

А рифма остаётся складной.

(из цикла «Решено» 2/4)