Что делать

Поделюсь с вами наболевшим. Вчера меня отправил в бан один себялюбивый болван и вчера же я познакомился с Ярославом, который пишет неплохие, но своеобразные рецензии и генерит нейрокартинки. Чем-то они меня цепляют (не все). Встреча с Ярославом напомнила мне «молодость». Как я бодался с модерами, отстаивая свое право на «художественное рецензирование» без оглядки на формальные и довольно «детские», но почему-то «обязательные» правила. Это так бодрит(д), ух.

Вы спросите: а что тут такого? Да в принципе ничего. Такая себе ответка мироздания за то, что позавчера добавил в игнор-лист двух дамочек и одного нейрохудожника, чьи работы лично меня не впечатляют от слова совсем. Чему я радуюсь?

Если вы отправляете в баню одного, а в ответ вас игнорят семь, есть повод задуматься: а так ли вы живете, вааще. Во-о-т! И получается, что я все еще живу неплохо, прочти правильно: не - плохо. У меня счет три к одному в мою пользу.

Давайте представим, что вы пишете романы в стиле «ню, а теперь посмотрим на зад в эСэСэСэРе». У вас есть коммонстатус, несколько тыщ подписоты, сто-двести собачьих сердечек и вы чувствуете, что жизнь удалась… но пока еще не вполне, та сазать. Хотелось бы большего: миллионов просмотров, сотен тыщ ливеров под каждым произведением и солидного счета в банке. Вас раздражают твари, которые этого не понимают, которые мешают вам жить хорошо, если не отлично, которые реально тупы-ы-е. Вы и с ними общаетесь, конечно. Что делать, людей с таким интеллектом как у вас еще поискать нужно и не факт, что найдешь. Это не быстро, по любому.

В каждый свой комментарий вы вставляете упоминание, что пишете роман как раз по этой вот проблеме, в надежде на понимание, что отсылка к роману в комменте неспроста, что нужно глянуть, подписаться на «умного автора» и отдать свой ливер в «хорошие» руки. Но как говорил в свое время Жириновский (он тогда еще не был пророком): твари, все, однозначно. Так и есть, Жириновский уже тогда умел прозревать будущее.

Время течет медленно, но так быстро. Мы не становимся ни мудрее, ни моложе.

В этой

странной

смеси дня и ночи

месит

небо –

кулаками бурый ветер,

в рваных

пятнах

неокрашенные птицы

наблюдают

натяжение реки

от хребта до трепетного моря,

жизнь звенит и требует

волынок,

и душа – растраченные кольца –

всё – считает

в спиленных деревьях.

В этой

Жизни

Каменной и трудной,

Каждый

камень

Брошен и расчетлив,

И легко

представить и запомнить

влажный след потерянных.

Иначе.

Ничего.

И. Тот, Кто это Создал

Поднимает волны

в океане

и вращает сонмы

разношерстных

Солнц, планет и выпавших песчинок.

Я только начинаю прозревать будущее. И что-то мне в сем этом сильно не нравится. Но что делать?