никто не уходит

Вечер. На пересечении двух аллей в парке встретились они. Она — на каблуках, в платье, волосы ниже плеч. Он — в джинсах и майке, растрепан.

Остановились.

— Привет.

— Привет.

Молчание. Никто не уходит.

— Давно не виделись, —  начал парень.

— Как ты? — она подняла взгляд.

— В творчестве. А ты? — он посмотрел на её руку.

— Так же, — она отвела взгляд.

Они замолчали. Перетаптывались. 

— Куда ты идешь? — прервал он молчание.

— К выходу.

— Тебя проводить? — тихо спросил он.

— Было бы здорово, — улыбнулась она.

Они шли медленно. Болтали. У выхода стояла лавочка.

— Посидим? — предложил он.

— Да.

Она смотрела на него. Как он сжимал свои пальцы испачканные в чернилах. На его старые джинсы, помятую майку, голубые глаза.

Он смотрел то на неё, то вдаль, то на прохожих. Те смотрели на неё. Он встречал их взгляды — и они тут же отводили глаза.

— Мне пора, — сказала она. 

Они обнялись. Не отпускали друг друга. Он коснулся губами её щеки. Она отклонилась. Пошла, не оборачиваясь. Подъехала машина. Села на переднее сиденье.

Он отвернулся. Пальцы разжались. Белые.