Salut, mes amis!

Взмахнет рука — и вот он, персонаж:

Повеса, циник, рыжий маргинал.

С зажатой сигаретой, как муляж,

Уходит в сон, как падает в подвал.

Кривой верлибр — бессмысленную вязь —

Он исторгает желчью на паркет.

Как рвоту после пьянки, матерясь,

Выхаркивает конченый поэт.

Взмахнет другая — всё сотрется в прах.

Здесь слово — ложь. Но правда — о тебе.

Кто этот автор, скрытый в зеркалах?

Кто демиург в написанной судьбе?

Затворник-мальчик у зеркал? Старик?

Старуха? Женщина? Да черт возьми!

Вам наплевать. Вам нужен только лик.

А я? Пусть рыжий! Salut, mes amis!