День 5

Доброе утро! 

Доброе... если это можно назвать утром Я — зомби. Щурюсь в монитор, пальцы не попадают по клавишам, в зеркале — существо из моего последнего рассказа. Мне нужно кофе. Много кофе. ЕЩЁ БОЛЬШЕ КОФЕ ️

А всё почему. Вчера вечером чёрт меня дёрнул перечитать свой последний рассказ Ну перечитала. Ну нашла ТАМ ОДНУ СЦЕНУ, которую МОЖНО УЛУЧШИТЬ. Одну! Одну маленькую сцену! И... села переделывать ‍

Час. Два. Три. Четыре. Не знаю сколько прошло времени Я СИДЕЛА И ПЕРЕПИСЫВАЛА. Один абзац — в мусорку Два — в мусорку Диалог — пойдёт, нет, не пойдёт, в мусорку А вот эта фраза — огонь, оставляю Нет, тоже мусорка

Кто меня просил?! Кто сказал «ну одну сцену подправлю и спать»?! СКАЖИТЕ МНЕ КТО?!

В итоге лёгла в два. Два. Ночи. Нормально. Не пять, как могла бы. У меня ж ещё вчерашний борщ не доеден и посуды гора ️

Лёгла — и не могу уснуть ‍ Потому что мозг, который несколько часов без перерыва генерировал тексты, НЕ ВЫКЛЮЧАЕТСЯ как лампочка Он продолжает. Крутит. Ту самую сцену. Тот самый диалог. А нормальный ли текст? А стоило ли? А может, вообще вырезать? А может, весь рассказ — мусор? А может, я вообще не писатель, а так... человек, который иногда строчит страшные истории по ночам, пока нормальные люди спят?

Вот это вот — моё любимое. Каждый раз, когда я что-то пишу, внутри сидит вредина и шепчет: «Ну что, самозванка, опять села строчить? Думала, получится? Ой, не смеши.»

Я целыми днями убираю, готовлю, стираю, собираю носки по всему дому, отвечаю на «мам, а что на завтрак — обед — ужин». Это моя жизнь, и она нормальная. Но неофициально — я сижу ночами, выдумываю монстров и разговариваю с вымышленными людьми. И каждый раз думаю: а вдруг это не серьёзно? Вдруг серьёзные писатели — это кто-то другой? С кабинетом, с графиком, с кофемашиной за сто тысяч и твидовым пиджаком? А я — просто тётка на кухне с остывшим чаем и кошкой на столе

Но знаете... когда пишу — чувствую. Вот это щемящее, «да, вот оно, вот эта фраза, вот этот момент» — и на секунду вредина замолкает. На секунду. А потом опять: «Ну всё равно не очень, перепиши.»

И вот я пишу этот дневник. Не знаю зачем. Может, чтобы вредину заткнуть. Может, чтобы доказать себе, что могу писать каждый день. Даже если это не роман, а просто бред про кота и коридор. Даже если никто не читает.

Затем. Потому что хочу писать. Это — моё(наверное). Без этого я просто уставшая мама. А с этим — я хотя бы пытаюсь

Ладно. Это было лиричное отступление 

А потом — в четыре или пять, не помню точно — Пирожок меня разбудила. Не мяуканьем. Села прямо на грудь и смотрит в лицо. Не моргая. Рыжие глаза, огромные, в свете фонаря из окна ️️

— Пирожок, ты чего?

Она моргнула. Мяукнула. Спрыгнула. И легла у двери комнаты. Носом в коридор. Смотрит.

Я пересилила себя. Встала. Выглянула. Коридор как коридор. Тёмный. Длинный... обычный. Пошла обратно ‍♀️

Полежала, посмотрела информация про поведение кошек, да они реально видят ультрафиолет и слышат то, чего мы не слышим. Успокоилась Пирожок просто... видит что-то. Кошки же. Нормально.

А сейчас — утро ️ Кофе нужно много кофе. Вторая кружка. Третья... кто считает Села за комп, пальцы не попадают по клавишам, печатаю как пьяный кальмар

Дети ещё спят. Фиолетовая и чёрно-красная Тихо. Минут через десять начнётся «мам, а что на завтрак» и я должна буду быть функциональным взрослым. ДОЛЖНА. Но сначала — ещё кофе

Пирожок лежит на столе, смотрит на меня с осуждением. «Опять не спала, человек? Опять строчила? Самозванка» Да, Пирожок. Да.


А вам всем — хорошего дня! Спали ночью, небось? Ну-ну. Завидую. Белой завистью. Такой белой, что аж снеговик позавидует ️

Всем добра!