Всегда. Всегда. Сказка осени проста

Эти рассказы вот такие как есть. Как я их написал и там я того момента. Со всем, чтобы тогда во мне и со мной. Осень, сказки, сны. Усталость, болезни, все пиздец пришел. Я помню руки свои в тот момент, что по клавишам про попадали. Ноги мерзли. Было хорошо. Полет. Вот прелесть этих вариантов. Первых. Вы ты? Он? Она? Первое свидание. Держишь ее за руку. Да какая разница, что в тот момент. Первое потому что. И вот… Ну, да, напечатают, типа, эти рассказы, да хуй то с ними со всеми. Вот будете вы их читать. Не будет там ошибок. Все хорошо, чисто. А знаете, что вам будет не хватать? Самих себя в тот момент. Помните? Рубашка порвалась. Зашить надо. На душе тяжело. Боже, ты есть? Листик упал на ладошку. Он. Она. Сказал. Сказала. Моя. Мой. Прелесть первой встречи. Моей с буквами. А руки трясутся. Ебаный же в рот. Когда все кончится? Ваше с ними. Прозрачность снега. Всегда. Всегда. Сказка осени проста. Да.