Про ерунду
Автор: Пашка В.Она меня все таки догнала.
Хотя по большому счету, мне не на что жаловаться. Но то ли атмосфера, то ли что - я не могу писать.
Я смотрю и вижу картинку, я знаю, что чувствуют люди и нелюди там, я слышу, как падают холодные капли дождя, и как ежатся в сырых одеялах люди… но едва я берусь записать это все, как накатывает…
Работа, семья, проблемы… зарплату срезали, и спасибо, что никого не сократили, и все худо-бедно крутится. Отпуск накрылся, куда тут ехать… дети сидят дома и лезут на стену, самоизоляция… мать-ее…
Я пытаюсь заглянуть в рассказик - прежде мне всегда помогало. Напишешь миниатюрку, и глядишь - и глава напишется. А сейчас даже картинки нет. Что-то мутное, невнятное и скучное.
И только круговорот мыслей - работа, дети… в городе с каждым днем все больше заболевших, а меры карантина собираются снимать. И вроде, и начхать на все это, и все же…
И ничего плохого ни со мной, ни с близкими не произошло, но эта атмосфера - то ли ожидания, то ли опасения, то ли напиться уже, да только поздно, завтра на работу...
Апатия. Из рук все валится. Ничего не хочется писать. Да и делать тоже.
Так, поумничать в бложик, авось хоть какая-то мысль притащится в голову...