Метапост за всё и сразу.
Автор: Савченко Остап ЮрьевичЗдравствуйте, дорогие мои мальчики и девочки, пани та панове, леди и джентельмены, серы и серихи (и один серуняка, пыщ тебе, родной, не теряйся).
Знаете, что такое информационный затор?
Это когда занят до усрачки, нема коли в гору перднуть інтелігентній людині, но в голове зреет параллельно куча творческих замыслов и тем и всякоразностей, которыми хочется прямо-таки поделиться с дорогими друзьями/подружайками/фолловерами/немногочисленными читателями (которые по совместительству и есть мои дорогие друзья/подружайки/фолловеры, лол).
Поэтому, нихрена не долго думая, я взял и сделал вот это. Один большой пост за всё и сразу.
Берите, что вам нравится. Комментируйте, что зайдёт. Игнорируйте, что не зайдёт. Я не обижусь ну ладно, может, чуть обижусь.
Некоторые авторы пишут по главе в день. Я же предпочитаю выдерживать текст, как элитное вино. Лет по пять. Чтобы к моменту выхода новой главы вы уже напрочь забыли, кто все эти люди и зачем они куда-то идут.
Хочу обратиться к тем, кто вопреки здравому смыслу и заради любви к высокому искусству таки продолжает ждать проды: Ребята, мой темп выкладки — это не лень. Это тонкий художественный прием. Я даю вам возможность повзрослеть, завести семью, пережить ипотеку и встретить старость вместе с моими героями.
На самом деле шутки шучу.
Невероятно, но факт: пульс у этой книги всё ещё прощупывается. Новая глава на сайте. Спешите видеть, пока она не покрылась мхом, как предыдущие.
Я долго думал, стоит ли в принципе эту главу включать в роман, там меня совсем Остапа понесло на шутки-прибаутки и юморцо, обычно я стараюсь действовать тоньше, но иначе был бы упущен никак не влияющий на сюжет, но симпатичный подстрочник и задел на вбоквелл.
Короче, горжусь ей, как ребёнок.
Вот цитата оттуда:
В дверях стоял Дэвид Окойе с кафедры — высокий, темнокожий, в старом университетском пуховике, с картонной коробкой в руках. Рядом с ним, крепко держась за его штанину, стояла Эмма: маленькая, такая же чернокожая, в розовой шапке с кошачьими ушами.
— Привет, как деля, — сказал Дэвид своим мягким, чуть растянутым русским. — Извини, что без звонка. Связь сегодня… как это правильно… умерла окончательно?
— Она у нас не умерла, — буркнул Юрий. — Она победила. Заходи.
Если заинтересовало — ссылка от.
На новую главу: https://author.today/reader/402082/5765100
На сам роман: https://author.today/work/402082
Скелетик романа готов или как я построил целую вселенную вокруг одного гробовщика.
Ожидаемо, шо не столько за пана Жлобека, сколько за весь город Пшеск. Про пограничный городок начала 20 века.
Жлобек за всё это время прекратил быть просто гробовщиком и эпизодическим персонажем такого ж эпизодического рассказа. В полноценном романе он выступает, как некоторый глаз бури. Человек, который в этом хаосе остаётся спокоен, потому что знает одно: какая бы система ни была, люди будут умирать. И это его работа. Всё пройдёт и это тоже.
Если шо, это не исторический роман. Это роман за то, шо всё пройдёт. И это тоже.
Что дальше? Отпуск. Во время которого я таки финалю Точку роста, беру этот скелетик и начинаю завзято наращивать мясо на эту историю. Кровь, кости, мышцы города Пшеска. Запахи, звуки, дыхание этого непростого времени.
Эта вселенная таки требует выхода.
Так что держитесь. Скоро. Полностью. Без пощады.
Ну что, господа, официально объявляю рубрику «Дядя Ося позорится на международном уровне».
Ни для кого не секрет, что практически все оригиналы моих текстов созданы на языке Тараса Шевченка, Ивана Франко (опционно) и... Верки Сердючки. И такой же не секрет, что параллельно иногда оно появляется на языке Мольера и обожаемых мною Бодлера, Верлена и Рембо. Разумеется для одного единственного человека.
Алсо, такой же не секрет ни для кого, что накопилось куча историй, которых так просто не присрешь к худлиту, не вложишь другим героям в руки, головы и рты, и более того я когда-то дал обязательство, что никогда и никому их не расскажу… НО НИКТО НЕ ГОВОРИЛ О СТИХАХ)))
Давеча адаптировал, значит, одно из своих последних стихотворениий. Излил душу.
Вердикт любви-всей-моей-жизни был неутешителен:
«Я люблю тебя. Люблю то, что ты чухаешь жопу вилкой. Люблю твои отрыжки. Люблю твою быдловатость. Люблю, что ты настолько упоротое создание, что моя мама до сих пор гадает из-под какого моста ты вылез и ни за что не согласится жить с нами и старается появляться у нас дома реже (как говорится, а минусы будут?). Люблю, что во время секса ты начинаешь рассказывать о теории тотального фингерпринтинга, аппаратных бедкорах и прерываешься на пропердеться и в принципе можешь использовать свой пердёж, как риторический приём подчеркивания собственных мыслей. Но, черт возьми, не показывай это никому. Отойди. Я тебя не знаю. Мы совершенно незнакомы.»
Но, как говорится, хрен там)))
Сейчас, конечно, этот шедевр долетит до моих подруг — дипломированных французских филологов — и меня коллективно предадут анафеме. Девчат, умоляю, не бейте! Я и так выбрал то, что можно читать прекрасному полу. Да, там есть грехи. Да, «Moi, faut!» Но это было сказано именно так и в таком виде) Я придурок молодец, да)
Короче, встречайте: гимн синергии, экзистенциального кризиса и мелкого криминала под соусом haute culture. Бабачьки француженки, доставайте свои красные ручки, я готов к порке! 
Dans la brume d’un jour d’automne, marchant seul, l’esprit qui tonne,
Mon argent fondait en hâte, comme neige au premier froid.
Mes diplômes, mon génie, pour ce marché d’infamie,
Ne valaient plus une obole: mon âge avancé fit la loi.
L’office brillait de mille feux, faux sourires dans tous les yeux,
«Une équipe jeune, agile», le refrain du paradis.
Ces sorciers du marketing, espionnant mon LinkedIn,
M’ont jeté des mots bizarres, me clouant au pilori.
«Quelle est donc votre mission? Quelle est donc votre vision?»
Sur le seuil, l’injure aux lèvres, j'étouffais mes grandes fièvres,
Leur «sainte synergie» en chœur, leur «esprit d'équipe» en fleur,
Toute cette novlangue amère, cette pure et triste chimère.
Une nymphe aux dents de nacre, célébrant ce faux massacre,
Dit: «Monsieur, dans cinq années, quel sera votre destin?»
Songeant à mes sombres dettes, à mes maux, à ma tempête,
«Un vieillard couché dans l’ombre, mort et libre dans sa tombe!»
«Nous allons en rester là. Ok, monsieur, au revoir!»
Le chemin du retour est long, la fatigue est ma prison,
Mes poches ne sont que trous, mais mon cœur est embrasé.
Comment rentrer sans un rond? Mes deux jambes en coton.
Plus de quoi payer le pass, et la ville perd sa trace.
Soudain, un bruit de ferraille rompt le fil de ma bataille:
Un clochard, puant la pisse… il est juste en vis-à-vis.
Tendant son gobelet sale: «Eh, tonton, lâche une balle!
Un p’tit sou pour la rincette, j’ai la dalle depuis demain!»
Je l’ai vu dans sa détresse, j’ai souri avec hardiesse,
Et saisissant sa main sale… j’ai raflé tout son métal!
«Pardon, l’ami, mais… Moi, faut! Tu comprendras mon grand drame!
J’en ai besoin, c’est vital!» criai-je en fuyant la dalle.
La morale est en déroute, il n’y a plus aucun doute…
Pourquoi j’avoue tout cela? Pourquoi j’ai écrit tout ça? 
Финал
Короче, это я, шоб вы понимали, вынырнул на минуточку, чтобы спросить: а у вас шо нового? Шо я пропустил?
И таки да, осталась всего неделя, после чего я таки смогу уделить вам всем должное внимание. Обнял приподнял
Остапэ.
зы: пока писал псто, забаговал редактор постов. ну шо я за людина така. поправил.