Запах клопов? Запах тебя?

Не коньяк пахнет клопами, а клопы – коньяком. Но все, хуйня, даже сыр. Люди брезгливо нюхаюшие коньяк и разглагольствующие про клопов, вызывают у меня охуение. Долбоебы, бля. Я не разу не видал клопов, а уж тем более не нюхал. И пока пил запоями, коньяк любил. А полюбил его еще тогда, когда не пил запоями. В школе. Перед дискотекой. Нашел в шкафчике бутылку и выпил всю. Дальнейшее помню смутно. Но, бля. Бля, точно знаю. Что в те времена на женских трусах были охуительные резинки. Чем пахнут женщины? Многие брезгливо зажимают от нос. У, ебаные... Как я вас понимаю. Потом пошел другой коньяк. Резинки трусов перестали привлекать внимание. Гораздо важнее стало то, что под ними. И коньяк тогда стоил... Но блевал я не от него, а от вина. Помню еще один коньяк. Я на съемной квартире. И не хуя там больше нет, кроме матраса, на котором я сплю. Только уже не сплю. Хожу. Зажав его за горлышко. А мастер чинит телевизор и с отвращением смотрит на меня. Завидует, сука. 11 утра. Я пьяный, пиздец. Он нет. Я, идущий с утра. Первое утро нового года. Коньяк, пара бутылочек сидра, огурчики, белы хлеб. И так охуителен мир. И пахнет снегом. И будущим. И никаких клопов. Будущее уже наступило. Нет коньяка. Есть эти строчки. Жизнь пахнет - как мы хотим. Сейчас, например, воспоминаниями. Как пили этот коньяк. Как радовались. Блевали по утрам. Было же с кем блевать. И идти куда-то. И улыбаться просто так.