Короткая зарисовка начала для моего фанфика по магичке

Утро 2014 года. 4 сентября. Астанинский техникум. Кабинет директора Жамбулата Тагировича.

Стуки разнеслись по кабинету нешуточных размеров. За столом сидел молодой кудрявый мужчина лет двадцати, в одной дорогом костюме. Окна позади него были закрыты шторами, сквозь которые пытался пробиться солнечный свет. Паркет кабинета напоминал красное дерево, а ещё каким-то образом зеркало: в нём вы могли бы увидеть собственное отражение.

На столе лежали стопки бумаг, а также дешёвый ноутбук, который выбивался из всей дороговизны кабинета.

— Открыто, — устало произнёс мужчина.

Дверь открылась, и в кабинет вошёл Жасик — коротко стриженный, подкачанный, будто кто-то попытался запихнуть быка в сорочку. Она лишь подчёркивала все те мускулы, якобы скрывающиеся под ней.

Но речь мужчины была собранной, а голос — не ангельский голосок, но солидный и без явной грубости. Владелец голоска спрятал руки за спиной и заговорил:

— Тагирович...

Или не заговорил, ведь его тут же перебили.

— Закрой рот, Жасик. Хватит меня так называть.

Голос сорвался резко, как удар по зажатой струне, но к концу снова стал тихим.

— Тагир... — выдохнул так называемый бык. — Может, мы хотя бы немного будем соблюдать формальности? Я как-никак не часто тебя таким вижу. Обычно ты не в пиджаке, а более раздетый, раскрепощённый, пьяным.

Последнее слово гость будто выплюнул.

— Хочу подметить твоё лицемерие, — словно змея, начал перебирать пальцами директор, но после радушно улыбнулся и сказал: — Тебе ведь всё равно приятнее видеть меня пьяным, чем таким. Потому что первое значит, что и ты в деле.

— Это да, — улыбнулся бык и отвёл взгляд вбок, явно вспоминая, как его трубы промывали горячительные напитки, за которые он и гроша не заплатил.

— Так зачем же ты пришёл? — крутя кудри, мужчина закинул ноги на стол. — Не помню, чтобы тебе нужна была моя помощь хоть когда-то.

— Она мне и сейчас не нужна, — небрежно бросил бык, посвистывая и раскачиваясь с пятки на носок.

— Ну так и иди нахуй отсюда, — усмехнулся человек, в чьей помощи никто не нуждался.

— Я к тебе одного нового ученика привёл.

— Серьёзно? Тебе напомнить, кто здесь учитель, и кто здесь директор? — удивлённый, тот прекратил крутить свой волос. — Нашёл тоже место для шпаны. Веди его к чёрту отсюда.

— Ладно, легче показать, чем воздух разгонять.

Тяжёлая пятка в лакированной туфле ударилась об дверь. На ней остался след, точно напоминавший пятку туфли.

— Ой. Так и было.

Жасик отошёл от двери, а директор раздражённо слегка стиснул зубы, но зла тот не держал. Как-никак такую груду мышц трудно удержать, тем более когда твой мозг размерами напоминает грецкий орех.

Дверь заскрипела. В неё заглянул пацан в майке. Судя по виду, он будто бы вчера родился, но его взгляд, а также вата, наполненная кровью в носу, и разбитая бровь говорили о том, что пацанёнок-то повидал боли и даже не заплакал.

Или же...

А нет. Тот обиженно шмыгнул носом, заметив Жасика.

— Не знал, что магов прям из роддома забирают, — сел на место директор. — Мне насрать. Веди его обратно. И сам этим занимайся.

Тагир закрылся стопкой бумаг.

Жасик ничего не ответил.
Просто поднял руку.
Она была сломана поперёк.

Тагир медленно опустил бумаги.
Потом посмотрел на руку.
На Жасика.
На пацана.

— Это он сделал? — поражённый, тот встал.

— Да, — цыкнул Жасик, отвесив подзатыльник пацану.

— А он уже мне нравится. 

Тот вышел из за стола и направился к мальчику
— Вау пацан! Да у тебя талант! — Вскинул руку Тагир, будто выстрелив из пальцев. 

Тагир улыбнулся пацану во все зубы.

Через годы эта улыбка осталась только на фотографии у могилы.

Подросший пацан сидел прямо на калитке и смотрел на неё сверху вниз.

— Да уж, думал, тот переживёт меня, — сказал всё такой же накачанный Жасик.

Пацан свалился с калитки, когда поворачивал голову.

— Блять.

— Мог бы и поздороваться. Мою проклятую энергию ты явно должен был почувствовать.

Пацан же будто против своей воли сказал:

— Привет.

Конец зарисовки.