Трагическое. Глубоко личное.

Как только я, заломив руки, картинно отстрадала, что трилогии всячески прекрасной осталось всего ничего - эпилог третьей книги дочитать, открыла этот самый эпилог. И что там? А там сразу, без вазелина предупреждения, вся я наизнанку. Но написано, что это не я, это мы все такие. Хорошо, что все. Обнадеживает. Потому что значит - не сумасшедшая я. Потому что с ума сходят поодиночке. Это только гриппом все вместе болеют.

Сейчас речь пойдет о «проблеме финишной ленточки».
Мы – я имею в виду человечество – категорически не умеем адекватно воспринимать финалы. Счастливый? – нежизненно, скажем мы. Так не бывает. Ужасный? – оскорблены в лучших чувствах, мы браним автора за то, что лишил нас надежды. Дай, сукин сын, хоть парус на горизонте! Двусмыслица? – о, кипя от гнева, мы готовы убить мерзавца, который поставил нас перед выбором. Выбирать – проклятие рода людского, и да минует нас оно!
Открытый? – мы и вовсе лишим эту закавыку гордого имени: «финал». Думать самостоятельно – пытка.
А если в конце повествования стоит жирная точка, всем сестрам выдано по серьгам, а всякому кулику по болоту – честное слово, мы никогда не простим создателю, умело связавшему концы с концами, одного-единственного, зато смертного греха.
Он же лишил нас возможности продолжения, не так ли?!
Финалы – не наш конек. Они оскорбляют человеческое подсознание самим фактом своего существования. Не в этом ли залог нашей чудовищной жизнеспособности?