Веселая корова

Приходит стих, так бывает, но приходит так не вовремя, для него нет места, а он приходит. Вообще, не до него, а он сидит, раскачивается, болтает ножками. И ты выбираешь момент и прикручиваешь его на саморезы внутри головы. Для надежности. И окунаешься в разные обстоятельства и заботы. Тебя носит, как коробку с болтами, передают, как палочку, отдают с добрыми пожеланиями, берут с радостью. И целый день, ты слышишь скрип внутри головы и чувствуешь саморезы. И вот сейчас, вот-вот, еще вот это. И все. И все.

И однажды у тебя появляется ефрейторский зазор. Ну и?

Пока тебя носило, саморезы вывалились вместе с костью  и остались одни воспоминания и место, где была прикручена вся эта табличка с иероглифами. Вот же, пятно осталось, а остальное выгорело.

И собравшись с силами, несколько часов наблюдаешь память и подтираешь в углах.

"Ходют и ходют".

В результате записываешь новый стих. Совсем о другом и не так.

Ты не одета по погоде,
я весь в блестящих зеркалах,
а кошки злые бродят в доме
и жрут цветы на свитерах,
ломают мебель и полы,
выносят всех чужих из дома,
и рвут любого на куски,
грызут как кости, вдоль излома.

Ты видишь мир, таким как есть,
а я не сплю и снов не вижу,
и перекрученная жесть
лежит спиральками на крыше.
Кругом афганцы и дрозды,
и со всего земного шара
стекают капли из воды,
и рыбы пьют из океана.

Гребу руками и веслом,
куда гребу не разбираю
нас по течению снесло,
и про течения я - знаю,
но знаешь, небо цвета блю
над черепаховою жижей,
а облака плывут на юг
и задевают сайдинг крыши,

сдувает пепел и зарю,
выносит пыль ковров из дома,
а я взлетаю и парю,
а я веселая корова.