***

Я стою здесь и мне жарко, а на улице все почему-то в куртках. Про относительность пространства тихо нашептывают мне секунды. Разыграть бы мне сцену дважды, чем труднее, тем голос звонче. Так, хотела быть настоящей... Свою душу несла нараспашку. Спотыкалась, вставала, и дальше продолжала бы быть настоящей. 

Эта вьюга, метель и лето. Это сердце и нож, и куртка. Я так часто играю в поэта, без рифмы перебирая ручкой. 

Удается ли мне хоть иногда выходить за границы своей эгоистичной субъективной бедности духа? Той бедности духа, которая произрастает из иллюзии собственной уникальности. Быть может во всех словах, которые я пишу и произношу, нет никакого смысла, быть может я не есть человек, пытающийся выйти за границы, постоянно тянущего на дно, чувства собственной уникальности, быть может я человек, который хочет казаться человеком, вышедшим за рамки предательского чувства собственной уникальности. Меня однажды спросили: "Что такого в том чтобы чувствовать себя уникальным? Так плохо чувствовать себя уникальным, и быть главным героем собственной жизни?". А я ответила: "Да, ведь тогда все не по-настоящему. Жизнь не по-настоящему, когда проходит художественную обработку чувства собственной уникальности. Ни со страхами, ни с ложью оно не борется, подкрепляет слабости, увеличивает самодовольство...". Кажется что-то такое я ответила, но гораздо более складное, сейчас уже не могу припомнить. Я тогда начиталась Сартра и, опьяненная новыми мыслями, смело боролась против обывательской жизни.

Почему я сейчас, сидя в душной комнате на диване, это припоминаю? В блоге упоминаю, воспоминанием называю? Толком не знаю. Всего лишь землю ногою при ходьбе задеваю. Когда грустно скучаю, клонит в сон - зеваю.