Подтеки пламени

Я не очень понимаю, когда писатели пишут про разную хню, воплощая ужасы своего внутреннего мира во вполне узнаваемые фигуры. Нет, свое не так пахнет, а разложенное в геометрические фигуры, доставляет интеллектуальное наслаждение красотой формы. И да, только столкновение позволяет выловить солнце из лужи, фразу из трескотни, отделить небо и землю от центральной фигуры бытия. Я - есмь.

Но, вам не кажется скучным этот сказочный мир братьев Гримм и Песен о Роланде?

По ночам пьют кровь
комары и книги,
по ночам поют соловьи-дебилы,
по ночам орут выхлопные трубы,
на ветру шуршат, как сухие трупы,
туи и березы, темные дубы,
и приходят мысли,
но уходят дни.

И на влажный бархат
желто-красных крыш
выпадает утро.
Дышишь и молчишь.
притворяясь сонным,
чтобы не вставать
и еще немного книгу полистать.

В этой нудной книге
бабы-колдуны,
а в другой, такой же,
старые деды
жить хотят, как люди,
а живут, как все,
босиком по стеклам,
чтоб штаны в росе.