Где-то была история..

Где-то тут была история. 

Вот тут, только что проскользнула мимо и уже не найти. Потому как все так быстро, что и не уследить. 

А книга это не про скорость. 

Книга это про интонацию. А вот не будет ее, если бегом. Хуже еще и то, что, действительно прекрасные истории оказываются просто затертыми. Автор не успевает их оценить, не успевает их полюбить, вот так впроброс упомянул и пошел дальше. А там – в хаосе пересказа осталось такое… 

Известно, что Шекспир был внимательным. Умел увидеть историю, из которой создавал то, что до сих пор удивительно. Ну как бы не охраняются сюжеты. 

Но обидно, когда они есть, только автор решил ими пренебречь. Сейчас он расскажет, как одинокая женщина некрасиво состарилась. Ну да, история. А где-то рядом пробежала история удивительной любви, и там все было красиво, и до слез все это прошибет, если только это не пересказать, а написать. 

Есть причины. Большая форма пишется долго и непредсказуемо, а хочется закончить. Уже. 

Описывать все детали не хочется, к тому же кто-то доверчивому автору сообщил, что детали не нужны. Нужны, именно детали не дают уйти в сплошной пересказ. Потом можно убрать лишнее, это легко, но не в момент создания текста. 

Ну и трудное. Начинаешь с одного. А потом окажется, что вообще все про другое и не надо выворачивать тексту, что у него там, упрямо возвращается к первоначальному. 

Иногда хочется собрать все те удивительные истории, которые встречала в рукописях, издать сборником. Чтобы восхищаться вместе. 

Но нет. Никому не нужны конспекты истории и пересказы романов. 

Еще. Выстраданное. Никакого «потом» не будет. Вот это – набросаю текст, а потом вернусь и уже подробно пройдусь. Нет, не получится. Все так думали, ни у кого не случилось.