Чёрт, разбередил-таки Шелдон моего внутреннего пассионария!

И я вспомнила, как швырялась рифмованными протуберанцами года четыре назад. 

Воз, правда, и ныне там. Стишки остались.

Здесь врут не только дикторы ТV — 

эксперты врут, 

погодные прогнозы,

но, в общем-то, не хочешь — не живи.

На землях победившего колхоза

пока в достатке ртов, хотящих есть,

и потому елеем льётся лесть

и к небесам возносится осанна.

Духовное лицо, торгуя саном,

и не одно прощение продаст,

когда матёрый волк, прихлопнув пасть,

войдёт под сень притворною овечкой.

На сломанном ублюдочном наречье

вещает люду «первое» лицо,

изобличая штатных подлецов,

и, потрясая скорым парадизом,

божится непременно победить.

Марионетка, вздернута за нить,

оскалившись, виляет ватным низом — 

глумится, знать, щедротная рука —

и длится беспросветный «день сурка»,

и длится бесконечно темь, и длится,

и этой темноте не видно дна.

Да, нам такая выпала страна — 

но разве выбираешь, где родиться?

Моя страна. 

Твоя. 

Страна-должница.

Курс в никуда — как свежий курс валют.

Несчастного бастарда прочат в принцы,

но лжёт про выбор властный лизоблюд,

клонясь всё ниже на хребетной спице.

Мне стыдно за...

А вот её — люблю.

26.06.2013

А «Хроники» Шелдона — обязательно нужно читать.