Морена

Мне сколько лет осталось, лето?
Ведёт отсчёт неумолимый рок.
Расправлю крылья лишь — теплом согрета,
Зима, как смерть, приходит на порог.

Я прячу от нее медвяный запах луга,
Истому летней ночи и туман с утра.
Она не знает жалости и уходить не хочет,
И манит когтем: «Всё! Тебе пора».

Я золотом листвы раскину руки,
И царским пурпуром одену лес.
Весною прорасту сквозь холода разлуки,
И будет свет, и цвет, и синева небес.