Накопилось какое-то количество стихов

Оговорюсь в начале, что я вот прям совсем не поэт, я прозаик. Вам не нравится моя рифма? Я терпеть не могу рифму. Все стихи ниже сделаны за один присест, править я их не собираюсь примерно никогда.

Искусство — редкая чаша,
Которую круто испить,
Но нечасто,
Иначе живот заболит.

Тренировки — изредка гость,
С ними здоровое тело
Подружится точно,
Если не бросить.

Стримы — желания вид,
Их делать вполне себе
Сложно, зато и приятно
Всего один миг.

Жизнь — по порядку
Неплохо всем иметь.
Порядок этот сугубо
Личный должен быть.

Что же такое искусство?
Это не сухости быт,
Это не свет у иконы,
Это не тьма у могил.

Искусство суть преклонение,
Оно не сгибает колени,
Быть может только одно.
Чтобы быть с честью.

Искусство суть реверанс.
Какой отдал бы леди
Прекрасный муж на балу.
Всего несколько раз.

Искусство суть поклонение
Не идолу черному всласть,
Но — до земли благодарность
Единожды, только один раз.

Почему и зачем нам искусство?
Посреди густых верунов,
Среди сухощавых ученых,
И среди твердых лбов.

Без искусства наука хиреет,
И становятся мельче
Желанья высоких голов.
Словно они съели песок.

Без искусства нет веры,
Иной кроме как поклонение
Стене из камня любой,
Из неё сделан храм.

Без искусства народа ждет горечь,
Одинокого вечера грусть.
Без искусства не будет народа,
А будет лишь стая дроздов.

Что же дает нам искусство?
Это покой для рассудка,
Разума гладь вместе с тишью
И сердца холодный металл.

Внутри фентези книги
Погибают народы,
Города гниют от болезней,
Чтобы далее стали ничем.

Фантастика от футуризма
Впечатает всякую личность
Прямо в пыль, просто так.
Таков уж прогресс.

И меж ними, огнями,
Техномагия пожирает живых,
И нейтралы пируют на трупах,
Восторгаясь: "Сатанаил!"

***

Под сомнением и моим взором
Встал вопрос специального жанра.
Был он прежде мне извне предложен,
Этот жанр был — клокпанк.

Во тьме прошлого, будто бы фентези,
Нету места для часиков тиканья.
Дело все в них — технологиях,
Маги их презирают и жгут.

Для города века двадцатого
Часы представляются мелочно,
Им не стать чем-то большим никак.
Они лишь в кармане лежат.

Но для будущего от фантастики,
Там планеты все обитаемые,
И построить вполне можно бы
Прям гигантские шестерни.

Там везде ходят роботы,
У нас нет для них учения,
Чтобы было как религия,
Но зато у них есть — клокпанк.

Надо всеми там роботическими
Существами технологическими
Выше всех стоит Часовой,
Отмеряет он время, но.

Это время должно быть общее
Для всех существ государственных,
И не только даже роботов,
Но и для существ мясных.

Без часов в голове для роботов
Не получится дать порядок им.
А для них, для роботов
Весь порядок суть — часы.

***

Соскребая мысли в кучу,
Мне хотелось бы немного
Обсудить такой вопрос
Для лиц от восемнадцати.

Зачем искусству порно?
Искусство от фантастики
Имеется в виду, призрев
Все мысли о реальном.

Все дело в позитивном
Настрое государства,
Направленном в России
К рожанию детей.

Огромная страна, у ней
Достойно территорий есть,
А вот людей — нема.
Отсюда позитивность.

Пускай наша реальность
Пойдет ко всем чертям, то есть
Распутные девицы от жанра
Эротизма — суть ошибка.

Реальное же порно,
Оно бесплодно суть,
В нем нет там высшей цели
Которая есть — размноженье.

И лишь крупицы знаний
В просторах интернета
Прячутся в тенях.
Фантастика от порно.

Там нет и быть не может
Насилия на личностью,
Чье сердце билось в такт
Или вообще хоть как.

В фантастике рисованной
В картинках от художников
Нет зла и быть не может,
А зло внутри людей.

Там, в книге фантастической
Нет места для посредственности,
И в том числе — от порева,
Ввиду высокой сложности.

Раз человек суть волк,
Тогда наш разум должен биться,
Дабы он смог восстановиться
От деградации бича.

***

И вот, ответ был дан,
Четверостишье получилось,
Осталось лишь в раздумия туман
Мне в ожиданьи поместиться.

***

Что ж, разум был посеян.
Теперь осталась малость,
Придать ему чуть формы
Для будущего нас.

Всё человечество
Корпит над тем одним,
Чтобы наука наша
Воспряла прямо вверх.

А цель? Достойная,
Великая и мощная,
Она видна легко —
Ночное белое бельмо.

Ведь мы, как люди,
Уже давно способны
Увидеть нашим взглядом
Небесные тела.

Зачем на них глядеть?!
Ведь человек обязан
Однажды, пускай поздно,
Через миллениум.

Рукой схватить луну.
Полёты в космосе
Нисколько не нужны
Для невесомости.

Для человеческого
Огромного прогресса,
Нам требуется  малость,
Сесть — улететь.

Да ведь совсем не в космос!
Вакуум суть пустота,
Без толка и без смысла.
Зачем там вообще быть?!

Единственная цель
Для спутников,
Для шаттлов,
Для космолетов.

Полезная нагрузка. Обратно, не туда.

***

Русский язык — странная штука,
Он чист, неразумен, безумен, велик.
И каждый, кто прошлый, он был прозаичен,
Использовать мог его впрок.

Но вот, подошёл срок.

Был раньше великий,
Творец — Достоевский,
Своею рукой тот
Мог чёрную суть донести.

Ну вот, теперь жизнь черна.

Так как же двигаться бы?
Реализм — удел дураков.
Фантастика — тяжкая проза.
Наука — требует денег.

А вот, решение есть

Туда, в черноту,
Мы можем добавить
Мерзотный до одури цвет.
Кислотно лиловый.

Не вот, мне тухло печатать.

Иного пути не видит мой взор,
А я ведь многое знаю.
Многое делал, многое есть,
Что творчество дало мне в руки.

И вот, я начну сначала.

Русский язык — послушный предмет,
Он грязен, безмогл, логичен, вторичен.
Теперь же все могут его как угодно
Гнуть для кривды любой.

Да вот, потому он вторичен.

Ведь мысль у нас, у людей, в голове
Является без языка.
А русский язык, как мотыга,
Взять в руки его может каждый.

Вот только, творчество прозы — моё.

Теперь же сначала я мыслить могу,
Искусство от текста бездушно.
Нет Бога в искусстве, окромя Вдохновенья,
Творенья, Труда, Красоты.

Вот оно — красота.