Крылатые

Через Крылатский мост провели линию экватора. Еще вчера это был обычный мост. А теперь, до моста группируются северные тропики, после моста - южные. И где-то там, вдали, теряются в дымке полюса земли. Как у магнита. Одна полоса – синяя, другая – красная. Как рыба. Субтропики остались на своих местах, особенно средиземно морские. А знаешь, есть синяя рыба и синее небо? Знаешь? Поэтому. Иногда из неба выпадает дождь, а иногда - рыба. Крылатая рыба. По имени моста. Из синего неба, а не из ведра рыбака.

Мысли, притягивают ли обстоятельства, или наоборот, несовершенное притягивает человека, важно то, что все притягивается друг к другу, чтобы сбыться... Бог весть зачем. Но - всегда. 

А если она, эта странная рыба, все-таки выпрыгнула из синего неба? Мне почему-то кажется, что все наши "правильные" представления не всегда правильные.

У бабушки возле крыльца всегда стояло ведро, чтобы быстро омыть ноги. Там же, возле крыльца, висело ножное полотенце, чтобы просушить ноги. А я всегда забывал сушить, мне нравилось оставлять свои следы, а потом их распутывать. Сначала запутываешь, бегаешь по комнатам, как клубок, катишься, а потом - распутываешь, от ножки кровати, кружочек, поворот, к печке, от печки, по половику, под половиком, над половиком в другую комнату, к этажерке с книгами.

А следы высыхают... Пропадают. Тают. Как масло на сковороде. Кажется, что человек ходит ровно, на деле, каждый ходит интересно, неровно. Словно, дышит.

Ну и стишок, просто так:

Чем суше жизнь, тем мягче поцелуи.
Лист облетел. Лежит. Шуршит, как мышь.
Здесь кто-то полным ртом в фанфары дует,
И мягкий, к небу улетает, дым.
Цветной и горький, белый и прозрачный,
Висит пейзаж, прибитый к янтарю,
Протертый день и номер семизначный,
Как орден мужества, наколотый в зарю.
И все вокруг сияет позолотой,
Дубовый желудь, с шапкой набекрень,
Влетает в голову, и кажется, с чего-то,
Что ты пророс сквозь небо, как олень.