Ну что, у меня тут вроде как сорокалетие. Ву-ху!

Сорок лет обычно не празднуют. Не отмечают. 

Эту дату, в целом, не очень-то привечают. 

Тут уж, вроде, звенеть шампанским совсем не дело: 

Сорокет – и значит, зрелость крылом задела… 

Ведь четвёрка и ноль будто сложены из потерь, а?

Где ж ты молодость? Время старческого кряхтенья.

Постепенной переплавки в ягодку-бабу,

Угасанья надежд. И раздумий: «А вот могла бы…»

Вот и жизнь дождями заплакала, заоктябрила, 

Подложила коварное «раньше-то лучше было», 

Сорок – сложено из сожалений, шарфов, халатов, 

Из сериалов, и болей в спине, и ещё закаток. 

Из пилюль… ай, да слушать не буду даже. 

Сорок – лишь оболочка. Но я-то под ней всё та же. 

Значит, то что у всех – совсем ничего не значит. 

Пусть не празднуют. Я же сегодня взгляну иначе. 

Я сложу эту дату из кучи своих романов, 

И из строк стихотворных, и из объятий мамы. 

Из родни и друзей – их лучше нет в целом мире. 

Из десятка лет, что умножились – на четыре. 

Позади кошки-встречи-читатели-Питер-дача… 

И всего превосходного, что в мире есть – в придачу. 

Впереди – что за путь? Буря, гладь ли? Долины? Скалы? 

Это стоит, мне кажется, поднятого бокала. 

Сорок – это порог, а за ним – толпа приключений. 

Поджидают там волны и радостей, и огорчений. 

Что бы ни было там, я плечами пожму – «Прорвёмся». 

И шагну за порог с улыбкой – навстречу солнцу.