Рецензия на роман «Чайка с острова Мираколо»

Это не рецензия, а, скорее, мои впечатления от прочитанного. Прошу сильно тапками не бросаться.  

***

Маски, маски, маски… Они повсюду. Женщины в богатых расшитых мантильях, мужчины от рыбака до дожа – все в масках.

Я обожаю маски. За ними можно спрятать свои истинные чувства, мысли, тайны, о которых никто не должен знать. За маской можно спрятать свою истинную сущность.

Я ненавижу маски! За ними не различишь чувств, не разберёшь, кто есть кто. Любящий отец или хитрый интриган? Влюблённая девушка или расчётливый деловой партнёр? Убийца или любимый?

Но морю маски не важны, оно проникает в душу и разум, обнажая истину. Я опускаю кончики пальцев в прохладную воду, и безмятежная зеркальная гладь ласкает меня.

Моя гондола неспешно плывёт по узкому каналу. Сизый туман расступается перед ней в почтении. Полная луна настолько близко, что можно пересчитать морщины на её челе.

С весла падают капли, превращаясь в жемчуг – слёзы морских дев, обманутых женихами. Это не мои слёзы, но я боюсь, что мой обман раскроется. Что будет тогда?

Словно почувствовав мои страхи, щеки касается обжигающий сирокко. Он вьётся вокруг гондолы, вырывая из глубин моей души всё новые и новые опасения.

Ночь взрывается криками и смехом. Огни факелов, отражаясь в воде, превращаются в длинные дрожащие языки пламени. Люди в масках повсюду. Они веселятся, танцуют, пьют рубиновое вино. Капли его падают с высоких бокалов в канал, привлекая зубастых морен. Или то уже не вино, а кровь? Чью тайну на этот раз скроют воды Большого канала?

Ночь становится липкой, удушающей. Грудь сдавливает от неясных предчувствий. И вот уже гондольер превращается в жуткую тень. В её руках, отражая факельный свет, горит клинок. Я хочу закричать, но горло сдавливает спазмом. Лишь отчаянный чаячий крик, раздавшийся над головой, вырывает меня из оцепенения.

Я закрываю глаза и тянусь разумом к живущим-под-волнами. Прошу их о помощи. Чудовища, на которых покоится Венетта, откликаются на мой зов – зов кьяматы.

Густой воздух приносит запах тины и соли. Весёлые карнавальные крики превращаются в крики страха и боли. В Венетту идёт acqua alta!

…то обнимет скалу, то отступит назад, играя; пенной лапой игриво смахнет песок, оно и таким бывает; и за выдохом будет вдох, будут волны шептать беспечно; время скалы сотрет в песок, но дыхание моря – вечно; лишь в воде мы сильны, в нас касанье волны пробуждает пламя; прорастая внутри, море в нашей крови нас зовет и манит; слаще песенных слов пенный рокот валов нам ласкает уши; море мягко как пух, но соленым скребком обдирает душу; когда в клочья прибой, когда вслед за тобой ветер воет в тоске и горе, я замру между небом и дном, как струна, на которой играет море…

Рушатся арки, опрокидываются и разбиваются гондолы. Крик подосланного ко мне браво вызывает морозную дрожь: паурозо и морены не знают жалости.

Хорро не нравится, что я потревожила его. А потому он жаждет забрать мою душу в качестве платы за то, что пришёл на мой зов. Море затапливает разум, обвивает меня крепкими щупальцами, впрыскивая яд. У меня нет сил ему сопротивляться. И я растворяюсь в морском очаровании, становлюсь с ним единым целым…

Но нет! Я так просто не сдамся! Маски сброшены, тайны раскрыты, враги повержены! А значит, я свободна!

Вырываюсь из цепких лап живущих-под-волнами и белой чайкой взмываю в небо. А подо мной в сизом тумане тает город-мираж…

***

Это был сон. Всего лишь странный сон. Страшный и в то же время чарующий. Сон, навеянный книгой Алёны Волгиной «Чайка с острова Мираколо».

Побольше бы таких снов. Побольше бы таких книг! С полным погружением.